FFF

Nostalgia

2012-02-05T23:12:00.000-02:00

A nostalgia é um sentimento extremamente dúbio. Ora parece nos acolher nos braços de velhas e boas lembranças, ora parece nos prender ao passado que, inevitavelmente, nem volta nem pode ser reproduzido. O que passou, passou. C’est fini.

Da última vez que fui a Natal peguei com meu irmão os arquivos com todas as temporadas do antigo seriado Anos Incríveis. Você deve se lembrar dele, com aquele cabeçudo do Fred Savage, nas sombrias tardes da TV Cultura. O programa é um verdadeiro culto à nostalgia. É ótimo se identificar com todas as situações vividas pelo Kevin Arnold – o personagem principal -, que tão bem retratam a passagem da infância para a adolescência. Relações entre familiares, histórias de amizade, as primeiras alegrias e decepções amorosas, o hostil ambiente escolar, esta tudo lá.

Anos Incríveis

Eu vivi o meu próprio seriado, os meus anos incríveis. Quando mais novo tive a felicidade de ter uma infância saudável, morando numa calma rua de bairro residencial, povoada por outros meninos da mesma idade. Ao sair para jogar bola, andar de bicicleta ou simplesmente bater papo na calçada, costumava-se dizer: “vou ali, com os caba da rua”. Assim mesmo, no singular. Juntos, torcemos pelo Brasil em Copas do Mundo, fomos às primeiras festas, tomamos os primeiros foras e porres, infernizamos vizinhos. Seu Agamenon, um senhor cuja casa costumava ser invadida pelas bolas chutadas com mira deficiente, passou de inimigo a amigo.

Rua Antônio Barros Cavalcanti, hoje asfaltada e vazia

Aos poucos o papo foi mudando, de bilocas, futebol e videogame, para festas, mulheres, e faculdade. Com o tempo, cada um foi tomando seu rumo. De repente, a rua foi ficando vazia. Um tinha ido estudar em outro estado, outro mudou de bairro. Em pouco tempo estavam todos se formando, trabalhando, casando, comprando apartamentos. Essas coisas de adulto. Recentemente surgiu o primeiro representante da segunda geração dos “caba da rua”, na verdade uma menina. E eu recebi mais um convite de casamento. Nossas vidas seguem em paralelo, mas felizmente, ao contrário de duas retas paralelas, elas não se encontram apenas no infinito.

Parabéns Adriano, o mais novo papai! Parabéns Henrique, que em breve será o mais novo representante do time dos casados!

Levantando voo

2012-02-02T21:20:00.000-02:00

Pés coçando para a próxima viagem

Preparar uma viagem é uma atividade muito bacana, mas dá um trabalho considerável. Claro que sempre podemos embarcar em uma excursão pré-montada e desfrutar os lugares sem se preocupar com nada. Porém, sempre gostei mais de decidir os lugares que quero conhecer.

Parece perfeito. Mais liberdade é melhor, certo? O problema é que o excesso de opções pode exercer certa angústia. Você decide que quer conhecer um país e começa a analisar o seu mapa, a proximidade entre as cidades e os meios de locomoção entre elas. Andei fazendo isso recentemente para o Chile. A ideia era ir para Santiago e arredores, e acrescentar mais uma região: Deserto do Atacama, Região dos Lagos ou Patagônia. Mas se você vai até o Parque Torres Del Paine, na Patagônia chilena, por que não esticar ate Ushuaia e El Calafate, na Argentina? Pior ainda: quanto mais você pesquisa sobre os lugares, mais descobre coisas interessantes e que valeriam a pena conhecer.

Há ainda o fator surpresa. Se o Parque Torres Del Paine pegar fogo, como aconteceu no começo desse ano, já não vale mais a pena arriscar ir para a Patagônia e não visitá-lo. O clima também tem que ser levado em conta. Se já faz calor em Santiago nessa época do ano, o Deserto do Atacama estará servindo de antessala para o inferno. Assim, por eliminação e por sua beleza também, escolhe-se a Região dos Lagos.

A logística de transporte é outra parada dura. Normalmente a passagem aérea fica mais barata se comprarmos a ida e a volta para uma mesma cidade. Uma viagem circular faz mais sentido. Em um pais longilíneo como o Chile somos obrigados a voltar para o ponto de partida (no caso Santiago) pelo mesmo caminho já percorrido. E não se engane, o Chile pode ser estreito, mas é muito longo.

No final dá tudo certo. Basta praticar o desprendimento e deixar alguns lugares para uma próxima oportunidade. Não é interessante preencher todo o tempo disponível com atividades uma atrás da outra. Afinal, as férias podem virar um trabalho no qual você sai riscando as tarefas cumpridas. O ideal é escolher uma ou duas atrações para visitar por dia e curtir os intervalos. É sempre interessante verificar com antecedência se aquele museu ou parque que você quer visitar está aberto naquele determinado dia, ou se é necessário fazer reserva com antecedência.

No final das contas, a viagem sairá caprichosamente do rumo planejado, tornando mais prazerosas as memórias que você trará na volta para casa. Com um bom guia ou simplesmente a Internet é possível ter todas as informações necessárias. Leve um mapa físico, um GPS, roupas leves e pelo menos uma para o frio, treine o inglês e o “mimiquês”, e está pronto para levantar voo. Bon voyage!

Não fosse o amanhã, que dia agitado hoje seria

2012-01-19T20:34:00.003-02:00

Mundo prestes a desabar em Brasília

A frase-título deste post está pichada no tapume de uma obra, em frente à qual costumo passar. Previsões de fim do mundo; pareceres médicos daqueles que nos dão apenas mais alguns meses de vida; leituras de mão que apontam o fim próximo. Se fossem cem por cento confiáveis, o que poderia ser mais libertador? Apesar de termos certeza de nossa existência limitada, muitas vezes nos comportamos como se estivéssemos deslizando suavemente no tobogã da vida eterna. Aquilo que você deixar para depois não vai voltar, esqueça. Viva como se estivesse sonhando, e seu sono será tranqüilo, pois quando chegada a noite já não haverá mais com o que sonhar.

Assim como nos permitimos comemorar a cada virada de ano um novo começo – com o qual nos planejamos, nos organizamos e nos abastecemos de nova esperança – devemos atentar para a beleza intrínseca à finitude de tudo o que há no mundo. Inclusive a nossa própria.

Legoman

2012-01-17T20:16:00.000-02:00

Legoman no Shopping Iguatemi, em Brasília

Era uma vez um homem quadrado. Ele vivia só, a maldizer o mundo e suas mudanças, sempre para pior. Nascera redondo, com cara de joelho, como todo mundo. Na adolescência se tornou longilíneo, jovem mancebo que era. Não percebeu bem a transição, mas um belo dia acordou e viu que era adulto. Achava então que tinha vivido tudo o que tinha para viver na sua juventude. Seus ombros se achataram, sua coluna encurtou. Seus pés já não arriscavam deixar por muito tempo a segurança do chão. Um dia se olhou no espelho e viu que perdera resolução. Tal como um tosco desenho de poucos bits, viu que se tornara quadrado.

Você tem medo do Google?

2012-01-12T22:24:00.000-02:00

Estou terminando de ler o livro Googled, do Ken Auletta. Além de trazer uma biografia da empresa, com casos interessantes, ele mostra principalmente a paranoia vivida pela chamada mídia tradicional, que cada vez mais se vê passada para trás pelos velocistas da internet. No entanto um terceiro ponto abordado me chamou a atenção: a preocupação com a privacidade, dada a enorme quantidade de dados coletados não só pelo Google como pelos outros gigantes da internet e telefonia.

Foto do Dirt Floor

O refinamento e melhor direcionamento das pesquisas feitas no Google são possíveis graças às informações que passamos para eles todos os dias. Como faço para temperar filé? Joga no Google. Como faço para configurar um aparelho de GPS? Joga no Google. Qual a diferença entre o charme e o funk? Joga no Google. Sabe aquele colega de trabalho, o qual você suspeita ser um psicopata? Joga o nome dele no Google e investigue a vida alheia.

O Google reúne essas informações e vende, direta ou indiretamente (em forma de anúncios), para as empresas que querem ver seu produto ou serviço disponibilizado para o seu público-alvo. Recentemente pesquisei no Google sobre lugares legais para conhecer no Chile. Vi fotos e relatos de viagens sobre o deserto do Atacama. Dias depois, ao entrar em sites que utilizam o sistema de anúncios Adsense do Google, apareceram vários banners me oferecendo opções de hotel em São Pedro do Atacama.

Quando lançaram o Gmail, o Google não disponibilizou um botão de “Excluir” para as mensagens. A ideia era que os usuários iam adorar a grande capacidade de armazenamento oferecida gratuitamente e gostariam de manter as mensagens para a posteridade, consultas posteriores, etc. Acontece que o Google tem algoritmos capazes de vasculhar as mensagens, na busca por termos que ajudem a definir os nossos interesses. Como o serviço é realizado por máquinas, a privacidade estaria garantida, certo? No entanto, alguns suscitam dúvidas quanto a possíveis vazamentos de informações. Na China, por exemplo, houve uma invasão hacker a contas de e-mail de desafetos políticos do governo vermelho. Isso acabou levando à saída do Google do mercado chinês, mesmo resultando em enormes perdas econômicas para a empresa. Isso pode contar positivamente para a formação da opinião pública quanto às intenções da empresa, mas será que pode garantir que pessoas mal intencionadas não venham a burlar o sistema de segurança e usar perniciosamente as nossas preciosas informações? Pelos motivos certos, ou não, os usuários do Gmail pressionaram pela inclusão do botão “Excluir”. E o Google cedeu.

Uma versão ainda mais agressiva de marketing ultrapersonalizado pode vir a ser implantada, graças ao sucesso dos celulares conectados à internet. Imagine que você andou pesquisando sobre o último filme do Tarantino, vendo comentários no blog de um fã e assistindo a um trailer no You Tube. No dia da estreia você está passando casualmente em frente ao cinema. De posse de informações sobre suas procuras e do seu posicionamento fornecido pelo GPS do celular, o Google direciona o anúncio do filme que chega até você via mensagem. Um lembrete: “Ei, você estava querendo assistir esse filme e adivinha só? Ele está passando nesse cinema pelo qual você acabou de passar.” Perturbador? Alguns acham que sim. É como se uma força invisível estivesse querendo nos controlar. Às vezes acho engraçado que algumas pessoas achem que o Google está prestando atenção nas vidas delas em particular.

Em minha opinião o modelo proposto pelo Google, a princípio, não tem nada de errado. No final das contas ele está prestando um serviço monumental de organização das informações, totalmente de graça. Quer dizer, quase. Em troca ele quer as suas informações. Cabe a você decidir o que você quer compartilhar, e com quem você quer compartilhar. Muita gente tem adotado uma postura de alta exposição da sua imagem nas redes sociais e não vê nada de errado nisso. Eu acho que temos que limitar as informações que deixamos à solta na internet. Afinal, basta uma mente perversa inteligente o suficiente para usar o aparentemente inofensivo para o mal. Sem paranoia, é claro.

O violão de Mr. Anderson

2012-01-09T22:40:00.002-02:00

Sou fã das músicas do Jethro Tull. Progressivo, lírico, acústico, rock and roll, sarcasmo, tudo numa banda só. Os caras são um pouco ingleses demais às vezes, é verdade, mas têm uma musicalidade que transborda qualquer rio. A formação da banda sofreu várias alterações ao longo dos muitos anos de atividade (desde 1967), mas a alma e mente criativa – personificada em Ian Anderson – permanece. Ele é o cantor, principal compositor, flautista, violonista e arranjador da banda. Ele é o cara, ponto.

Entre os mp3 que possuo da banda chamou-me a atenção recentemente uma seleção, chamada “The Best of Acoustic Jethro Tull”. São muitas as intervenções acústicas de Ian Anderson nas músicas do Tull, que tão bem caracterizam o som deles, juntamente com a flauta. O engraçado é que o estilo violeiro de Anderson é praticamente “incopiável”. Apesar de geralmente usar acordes relativamente simples, ele faz variações umas em cima das outras, quebra ritmos, posiciona o capo em diferentes partes do braço, usa e abusa de ligaduras e “pull-outs”. Parece um insaciável compositor atrás da melodia/harmonia perfeita, interligando as diferentes partes de uma música com firulas que, apesar de nas mãos de outro instrumentista poderem soar como arrogância, no caso dele saem tão naturalmente que parecem viajar ao doce sabor do vento.

Já fiz tentativas de aprender a tocar músicas do Tull no violão, mas minhas incursões apenas arranharam a superfície do profundo lago que existe ali. Para entender melhor o que estou querendo dizer vale a pena assistir o vídeo a seguir.

Viajando na Internet

2012-01-06T22:26:00.001-02:00

Viajar tem se tornado ainda mais interessante com a quantidade de informações que percorrem os cabos ópticos e ondas da internet.

Foto do site de noticias R7

O site Sleeping in Airports traz dicas de como dormir em aeroportos a fim de economizar. Uma das mais engraçadas nos sugere agir de forma inocente. “Mesmo se você dorme regularmente em aeroportos, não haja como um profissional!” – diz o texto em inglês. Ele também traz relatos de adeptos do esporte e as condições dos diferentes aeroportos para a prática da atividade. O máximo que já cheguei perto de entrar na onda foi em Guarulhos. Após chegar lá por volta da meia-noite, tive que esperar o horário dos ônibus que saíam para São Carlos no Terminal Tietê no dia seguinte. Fiquei no aeroporto até umas cinco da manhã, feito um zumbi, assistindo a reprises de jogos de futebol e tentando, inútil e repetidamente, passar de um determinado parágrafo de Os Irmãos Karamazov. Não consegui relaxar e dormir como os freqüentadores do Sleeping in Airports, mas a experiência acabou inspirando esse antigo texto aqui.

Outra curiosidade com a qual me deparei recentemente foi com a notícia de uma empresa aérea holandesa – a KLM – que disponibilizará, na hora de fazer o check-in on-line, os perfis dos viajantes em redes sociais. Assim, você pode dar uma checada nos passageiros do voo antes de escolher o seu vizinho de poltrona, com quem disputará silenciosamente o braço que demarca a fronteira. Obviamente, os clientes só têm seus perfis mostrados na tela se eles autorizarem. Geralmente tento garantir o corredor para mim. Porém, da última vez que tive que ir sentado na poltrona do meio, com minha esposa ao lado, na janela, sentou uma mulher do meu outro lado. Se eu não soubesse que Tim Maia estava morto, eu juraria que era ele. Moral da história: ombros encolhidos e costas quebradas ao fim do voo. Nada como a surpresa em vez dessa mania de tudo controlar.

Há inúmeros sites que tratam de relatos de viagem, com pessoas dando dicas e opiniões sobre os mais diversos recantos do mundo. É uma ótima maneira de fazer sua pesquisa antes de viajar. Cresce também o número de travel-blogs. Gente que resolve viajar por tempo indeterminado e escrever sobre a aventura. Na sessão Vagabonding Voices, do site de Rolf Potts, há estudos de casos de pessoas que viajam por longos períodos. Normalmente há um link para o site pessoal delas, com relatos interessantes de viagens pelos mais diferentes lugares.

Outra febre interessante é a de artigos desenvolvidos especialmente para o viajante perene. Basta digitar “travel gear” no Google e aparecerão várias lojas e marcas especializadas no assunto. Há roupas leves, feitas de tecidos que não amassam e que secam rapidamente. A ideia é diminuir o peso e o volume, e permitir que roupas sejam lavadas em pias de hotéis. A marca Ex-Officio promete cuecas que não retém umidade, meias com anti-repelente e calças que se convertem em bermudas, como um Transformer. Mobilidade e praticidade é tudo. No quesito mochilas as opções são muitas. Um blog especializado em artigos de viagem recomenda não se empolgar com o tamanho e usar mochilas com capacidade entre 40 e 75L. Mais do que isso lhe causará incômodo e dores nas costas. Quanto mais bolsos e portas-troço melhor. Tudo compartimentado para otimizar o aproveitamento de espaços. Versões miniaturas de pastas de dente e xampus nos kits limpeza, roupas dentro de sacos a vácuo, kit saúde e baterias recarregáveis para os eletrônicos indispensáveis. Há quem passe meses viajando com uma única e leve mochila nas costas – uma espécie de tartaruga com toda a casa no lombo. Melhor ainda se a mochila tiver rodinhas e puder ser arrastada.

Mochila da REI

O que dizer de toda essa febre em torno de viajar, que vemos na internet? Acho que cada vez mais pessoas descobrem o quanto é bom poder conhecer novas paragens, novas culturas e novas pessoas. O efeito disso é um mundo cada vez mais global. Se perdemos em originalidade ou em manutenção de tradições, ganhamos em entendimento entre os povos, troca de experiências e diminuição de preconceitos mútuos.

E você, o que está esperando?

Novos ares

2011-12-31T10:44:00.002-02:00

Fim de ano. Estou em Brasília, onde tudo é mais calmo nessa época do ano. O trânsito está tranquilo, há vagas para estacionar. As filas no supermercado estão pequenas e a vida é boa. Até tem ventado esses dias. Estive em Natal (cidade) na última semana e passei o Natal (aniversário de Jesus) com familiares, matando saudades.

De volta à rotina de trabalho, a mente paira inquieta. Assim mesmo, com as palavras “paira” e “inquieta” contraditoriamente lado a lado. Ela planeja o futuro, amassa papéis e replaneja tudo novamente. Há opções, boas expectativas, um clima bom no ar. Estou lendo livros sobre tecnologia, empresas de sucesso, prosperidade. Um sobre o Google, outro sobre Steve Jobs. Em paralelo, ouço um pouco de Coldplay. Até pouco tempo atrás achava que a banda não passava de um simulacro do Radiohead, com pitadas de U2. Após vê-los no Show do Rock in Rio, pela televisão, e ouvir mais atentamente ao álbum Viva La Vida, passei a vê-los com bons olhos. As músicas são simples e belas, portadoras do espírito dos tempos atuais – o nosso zeitgeist.

Quanto ao blog, esse foi o ano de maior número de posts. Vendo a trajetória tortuosa deste espaço cibernético desde 2006, noto a inconstância de seu autor. Sempre mudando o rumo e, talvez por isso, sempre se surpreendendo com o que está à frente. Esse ano um certo direcionamento foi dado. De forma natural e orgânica os textos vão focando em viagens. Talvez nunca atraia lá tantos leitores, afinal não tenho prestado informações tão úteis assim. Ao contrário, tento sempre levar a experiência para o lado mais pessoal e deixar os textos um pouco mais literários.

Vejamos o que nos aguarda esse ano.

Uma pintura chamada San Francisco

2011-12-07T22:59:00.002-02:00

Esse texto resultou da viagem de férias, durante o mês de outubro, em que eu e Marie passamos por Las Vegas, Grand Canyon, Los Angeles, Cambria, Carmel-by-the-sea e San Francisco.

Bastou chegarmos a San Francisco de carro para perceber que estávamos de volta a uma cidade grande. No meio de um trânsito infernal e com o GPS tendo dificuldades de nos localizar entre aqueles edifícios altos, deixamos as malas na recepção do hotel, cujo check-in ainda demoraria algumas horas, e largamos o Black Armageddon na locadora. Após dez dias motorizados era bom sentir a liberdade de depender apenas das próprias pernas. Em uma cidade como San Francisco era essencial ter a mobilidade de um pedestre. Um carro ali seria um estorvo.

Demos uma volta pela Union Square e logo vimos que teríamos que parar para almoçar e descansar as costas do peso da mochila. Existe uma Macy’s exatamente de frente para a praça e na sua cobertura há um restaurante chamado Cheese Cake Factory, que é uma franquia daquela região. Apesar da localização pomposa e das instalações impecáveis, a refeição saiu a um ótimo custo-benefício. Pedi uma salada que cumpriu o papel de almoço e de lanche da tarde. Marie pediu um prato bonito com camarões. Gostamos tanto que acabamos voltando lá outras duas vezes.

Union Square vista de cima da Macy's

Recuperados, fomos até o Centro de Visitantes que tem perto dali, na Market Street. Uma indiana chamada Anita, residente há mais de vinte anos em San Francisco, foi bem simpática e nos deu boas dicas de lugares para conhecer. Misturamos suas orientações com nosso planejamento prévio e nos munimos de mapas. O mais complicado em San Francisco acabou sendo se acostumar com o sistema de transporte público deles, que mistura bondes, ônibus, metrôs e trens. Os carros circulam juntamente com bicicletas, pedestres e todas as opções de transporte coletivo. Apesar da aparente zona, dá certo.

De volta ao hotel, nos livramos do peso excessivo e tomamos um banho. O Baldwin Hotel é um desses pequenos hotéis incrustados no centro da cidade, a uma curta distância da Union Square e com fácil acesso a todos os bairros. Sobre a cama demos de cara com um elefantinho feito de toalhas. Nos dias seguintes, todos os dias um animal diferente era moldado com toalhas de rosto. Provavelmente, a arte era obra de um dos muitos funcionários chineses que tomavam conta do hotel. Estávamos a meros cinqüenta metros do portão ornamentado que marcava a entrada do bairro de Chinatown. E para lá fomos após o banho. Como era de se esperar havia muita quinquilharia exposta em vitrines e calçadas, muitas comidas exóticas e lojas de eletrônicos de origem duvidosa. Por entre prédios antigos e pequenos, de telhados curvados e ornados com bandeirinhas de motivos chineses, podíamos ver o alto edifício Transamerica com seu formato piramidal. Após caminharmos um pouco notamos que ladeiras de forte declividade seriam nossas companheiras durante nossa estadia em San Francisco. Na incrivelmente íngreme California Street os cabos subterrâneos que tracionam os bondinhos pareciam estar sendo tensionados ao limite, emitindo um urro mecânico enferrujado.

Arte chinesa no Baldwin Hotel

Edifício Transamerica visto de Chinatown

No dia seguinte fizemos um dos melhores passeios da viagem. Alugamos bicicletas perto do Pier 1 e pedalamos ao longo de toda a baía, em direção à Ponte Golden Gate. Lá perto do stand das bicicletas, diversas pessoas se encontravam prostradas sob barracas na praça, em protesto. Elas faziam parte do movimento Occupy San Francisco, análogo ao mais famoso Occupy Wall Street. Difícil é saber contra quem eles devem direcionar os protestos. No Pier 39 assistimos os famosos leões marinhos se espreguiçando sob o sol, em tablados flutuantes de madeira. Ao contrário de zonas portuárias de outras cidades, a baía de San Francisco consegue equilibrar bem a bela paisagem, o vai e vem de turistas e o cheiro de peixe.

Occupy San Francisco

Ao nos aproximarmos da ponte paramos diversas vezes para tirar fotos, pois por cada lugar que passávamos descobríamos um ângulo mais interessante. Subimos algumas ladeiras mais cruéis, que deram uma injeção de ácido lático nas minhas coxas. Lá em cima Marie zombava da minha falta de preparo e de jeito com a magrela. Já sobre a ponte pudemos ver de perto os cabos pênseis que a sustentam, com aproximadamente um metro de diâmetro. É fácil perceber por que a Golden Gate com seu visual retrô ainda atrai todas as atenções, mesmo com uma ponte rival mais nova e arrojada. Para a época em que foi construída, foi um feito e tanto.

Golden Gate

Do outro lado da ponte há a simpática Sausalito. Prendemos as bicicletas em uma das estruturas de aço que há em uma praça, já preparadas para atender os muitos turistas que chegam pedalando. Almoçamos um fish and chips no estilo fast-food. Depois demos uma olhada numa pequena livraria cuja dona, ao saber que éramos brasileiros, exaltou nossa economia e o ex-presidente Lula. Pegamos nossas bicicletas e entramos no ferry que nos levaria de volta para San Francisco. Do barco tem-se uma bonita vista de Sausalito, com suas casinhas coloridas sobre uma encosta, que lembra aquelas cidades mediterrâneas gregas ou italianas. Ou pelo menos assim eu as imagino.

Sausalito

Após devolvermos as bicicletas fomos de bonde até à curvilínea Lombard Street. Enquanto carros desciam se contorcendo, vagarosamente, turistas japoneses lutavam para tirar uma foto da rua e seus jardins. Ali perto havia o San Francisco Arts Institute. Uma das dicas meio exótica de Anita. Entramos no antigo prédio sem sermos interpelados por ninguém. O clima meio que de abandono lembrava o de uma universidade pública no Brasil. Assim, demos uma rápida olhada num salão que expunha obras meio malucas de um tal Diego Rivera, expiamos algumas salas onde estudantes pintavam e voltamos para o hotel. Lá fomos recebidos por um caranguejo de toalha.

Na manhã seguinte pegamos um barco para conhecer a ilha de Alcatraz, onde funcionava a prisão federal mais famosa dos EUA e hoje é a atração mais visitada de San Francisco. É impossível não imaginar que se está indo para um parque temático, mas a preservação das celas e das instalações do presídio é tão boa que logo apagamos esse preconceito da mente. Logo que descemos na ilha um dos rangers passa a dar instruções sobre tudo que é permitido e sobre tudo que é proibido na ilha. Impressionante como nossos amigos americanos são obcecados com controle. Pouco depois ele passou a palavra para a neta-sobrinha de Al Capone, que estava autografando seu recém-lançado livro “Uncle Al Capone”. Ela contou que após anos vivendo com outro nome e numa espécie de negação da história de sua família, resolveu assumir-se como uma Capone e contar a história de seu famoso tio-avô. Sob a perspectiva da família dela a mídia fez dele um monstro que não condizia com a verdade. Bem, quem sou eu para julgar.

Um dos locais mais tenebrosos de uma prisão é sem dúvida a solitária. Não consigo imaginar o que se passa na cabeça de alguém preso ali. Uma semana deve durar um ano. Houve duas tentativas maiores de fuga de alcatraz. Em uma delas alguns prisioneiros conseguiram sair da prisão e se lançar ao mar. Porém, nunca mais foram vistos, provavelmente devido a fortes correntezas que os afogaram. No entanto, o clima que reinava na ilha durante a grande maioria do tempo em que ela serviu como presídio era o de completo tédio. Talvez isso fosse o que mais perturbava os prisioneiros e até mesmo os guardas. Devido à proximidade com a cidade de San Francisco (algo em torno de dois quilômetros) era possível ouvir o barulho dos fogos de artifícios e das pessoas comemorando, rindo e sendo livres, durante as festas de fim de ano. Uma verdadeira tortura psicológica.

Alcatraz

De volta ao Pier 39 passeamos pelo Fisherman’s Wharf. Voltamos a almoçar um prato de fish and chips, afinal estávamos em uma zona portuária. De tarde entramos em um ônibus que cruzou San Francisco inteira, no sentido leste-oeste, e descemos no Lincoln Park. Na área conhecida como Land’s End há uma paisagem surreal. De um lado uma extensa faixa de areia se estende até onde a vista alcança, margeada por moinhos de vento. No horizonte um navio cargueiro se aproximava da baía, e logo abaixo se viam as ruínas de uma antiga e suntuosa casa de banho (Sutro Baths), construída no final do século 19 por um imigrante alemão que foi prefeito de San Francisco. Ótima opção para o passeio de fim de tarde.

Land's end

No nosso último dia em San Francisco visitamos o Golden Gate Park. Lá visitamos o Japanese Tea Garden que é muito bonito e tem um clima perfeito para relaxar o corpo e enlevar a mente. Após passear entre os jardins, esquilos e pequenas pontes de pedra e madeira, sentamos para tomar um chá, acompanhado de biscoitos japoneses. Ainda no parque fomos para o de Young Museum. Também por dica de Anita subimos de elevador na torre contígua ao museu. No topo há um salão envidraçado com uma vista interessante de San Francisco e do telhado do California Academy of Sciences, que imita um gramado ondulado. Dentro do museu confirmamos mais uma vez a vocação de San Francisco para as artes. Vimos vários estudantes de arte pintando ou desenhando, tendo como modelo algumas das obras expostas. Antes já havíamos visto escolas de arte espalhadas pela cidade, lojas que vendem material para pintura, estudantes de diferentes países discutindo animadamente sobre artes dentro de um ônibus. Parece haver mais artistas do que consumidores de arte. A cidade é realmente inspiradora.

Paz e amor no Japanese Tea Garden

Obra intrigante no de Young Museum - catedral gótica feita de armas, balas e ossos humanos

Na hora do almoço comemos pela terceira vez um fish and chips. Dessa vez acertamos em cheio. Na saída do Golden Gate Park tem um restaurante chamado Fish Grill. O prato estava uma delícia e a cerveja escura como acompanhamento caiu muito bem.

À tarde tivemos que conhecer o subúrbio de San Francisco para ir até a Best Buy, a fim de comprar um computador. Não há lojas de eletrônicos na parte central ou turística da cidade, com exceção da loja da Apple. De noite voltamos ao Cheese Cake Factory na cobertura da Macy’s para um jantar no melhor estilo “to nem aí, é meu último dia de férias”. Empanturramos-nos com uma pizza e dois milk-shakes violentos. Na mesa ao lado, coincidentemente, jantava um casal de Natal-RN com um filho pequeno e a mãe de um deles. Ficaram felizes por nos encontrar e contaram histórias sobre terremotos e sobre morar fora. A moça tinha vindo para fazer um doutorado em engenharia e seu marido abriu uma empresa. E haja brasileiro espalhado pelo mundo.

Na manhã seguinte fomos para o aeroporto, com as malas abarrotadas de boas lembranças e o peito cheio de esperança de voltar a viajar em breve. Afinal, uma vez que sua mente pisou na estrada, ela sempre voltará para lá.

Pela costa do Pacífico

2011-12-03T11:01:00.001-02:00

Esse texto resultou da viagem de férias, durante o mês de outubro, em que eu e Marie passamos por Las Vegas, Grand Canyon, Los Angeles, Cambria, Carmel-by-the-sea e San Francisco.

Um tempo atrás escrevi um texto – chamado Inércia – no qual tudo que o personagem principal queria era dirigir seu carro por uma bonita estrada à beira-mar. Quando imaginei essa paisagem, a imagem que me vinha à cabeça era a do Big Sur, na Califórnia. Imagem essa que eu devia ter visto em um documentário, na internet ou em um dos muitos filmes assistidos.

Agora eu estava em Los Angeles, com o rumo traçado para San Francisco, por meio da Pacific Highway 1 – ou simplesmente CA-1. Este caminho é mais longo e sinuoso do que o feito pela rodovia I-5, que corta pelo interior em vez de seguir a costa. Porém, para quem não está com pressa e curte uma road trip com belas vistas, vale a pena margear o pacífico. Após deixarmos LA, pegamos a US-101 e paramos na cidade de Santa Barbara, na praia, onde a neblina era intensa e artistas expunham suas pinturas na calçada. Pegamos umas dicas no centro de visitantes e decidimos seguir para Solvang, uma cidade cheia de descendentes dinamarqueses.

California 1

Antes passamos por um posto de gasolina, onde compramos um mapa a fim de confrontar as ordens do nosso amigo GPS. A voz feminina robótica pronunciava “cinqüenta” com a língua presa e às vezes nos desviava do caminho com as melhores paisagens, mas mesmo assim foi essencial durante toda a viagem. A pista ziguezagueava ora em direção ao mar, onde nada se via devido à neblina, ora em direção ao interior, onde o sol brilhava em um céu de azul intenso e a temperatura subia cerca de 15 graus Celsius. A beleza estava justamente nesse contraste.

Já no rumo de Solvang pegamos a rodovia estadual CA-154 e começamos a subir montanhas. Passamos por vales verdes e profundos, por um grande lago, e chegamos à cidade. Paramos no centro de visitantes onde um simpático senhor nos atendeu e nos deu a dica de restaurante para o almoço. Fomos para o Red Viking, tipicamente dinamarquês, e reguei o almoço com uma Carlsberg, para experimentar. Depois andamos um pouco pelas ruas. Parecia que estávamos em uma cidade de brinquedo, tudo bem organizado e limpo. Saindo de lá voltamos para a US-101 e após alguns quilômetros finalmente desembocamos na CA-1, a singela rodovia estadual que tanto me inspirava.

No final da tarde chegamos à nossa parada para pernoite. Cambria é uma cidade pequena, bem peculiar. Ainda coberta pela neblina e com um trecho à beira-mar, sobre rochedos, chamado de Moonstone Beach, Cambria parece o cenário perfeito para uma daquelas histórias de Agatha Christie. O nosso hotel era o Cambria Landing Inn. A senhora da recepção, apesar de parecer séria candidata à assassina da trama, nos trocou de quarto, dando-nos o privilégio de ter uma varanda de frente para o pacífico. Naquele momento não se via nada, mas ele estava ali. Descemos até a praia, que é em tudo tão diferente de nossas praias no Brasil, que parecíamos estar andando em outro planeta. A areia é mais escura, há pedras variadas e podiam ser vistas algumas focas. À noite demos uma volta pela cidade, que estava mais calma que o habitual por ser meio de semana. Jantamos no Indigo Moon, um bom restaurante.

Pescador na névoa de Moonstone Beach

No dia seguinte saímos vagarosamente de Cambria, agora sem neblina, meio que com pena de deixar aquele lugar, mas animados com relação ao que ainda estava por vir. De volta à CA-1, paramos em um dos vista points (há placas alertando de lugares bonitos para se parar) a partir do qual se via uma gangue de focas fanfarronas se esfregando preguiçosamente na areia da praia. Em San Simeon descemos novamente e caminhamos por um longo píer. Sobre ele voavam pelicanos, que de repente desciam numa vertical vertiginosa em direção à água, como se fossem kamikazes, e mergulhavam fundo em busca de um peixe. Era interessante o contato com aquela natureza para nós tão exótica.

Píer em San Simeon

O começo do Big Sur – esse trecho mais selvagem da rodovia CA-1, que se estenderia até Carmel – começava suave, por campos levemente ondulados e soltei Jimi Hendrix no som do carro. Vinha guardando ele para o momento certo. Pouco tempo depois começamos a subir montanhas e dar de cara com as belas paisagens. São muitas as curvas, às vezes tão fechadas que somos obrigados a reduzir a velocidade para uns 20km/h, e torcer para que quem vem na direção oposta faça o mesmo. É difícil de imaginar o trabalho enorme que deu para talhar aquele caminho na rocha. Ainda mais no começo do século passado. Passamos por diversos pontos em manutenção, devido a deslizamentos de pedras e também devido à construção de uma nova ponte. Há vistas espetaculares pelo caminho, mas o engraçado é que por mais que tiremos fotos por lá, sempre perdemos as melhores oportunidades, ou simplesmente não conseguimos captar imagens tão bonitas quanto a que nossos olhos podem ver.

"And the wind...cries...Mary"

Paramos para o almoço no Lucia Lodge, um ponto de apoio com pousada e um restaurante estrategicamente localizado no alto de uma encosta. De lá seguimos para o Julia Pfeiffer Burns State Park. Há uma caixa de madeira na entrada com as instruções. Devemos pagar dez dólares para a manutenção do parque, colocando uma nota dentro de um envelope e depositando na urna. Tudo na confiança. Como só tinha uma nota de vinte dólares, tive que esperar aparecer alguém com uma nota de dez para pagar a entrada de ambos. Deixamos o carro estacionado e seguimos por uma curta trilha que passa por um túnel para pedestres e nos leva à atração mais famosa desse parque. É uma singela, porém simpática cachoeira que escorre pela pedra e mergulha diretamente na areia da praia. No passado costumava cair diretamente sobre a água do mar. Lá embaixo, um criativo noivo havia escrito na areia o seu pedido de casamento: “Will you marry me? J.” Duvido que ela não tenha aceitado. Imediatamente ao lado um agourento já havia escrito: “Divorce”.

Cachoeira no Julia Pfeiffer Burns State Park

Mais à frente, junto às ruínas de uma casa, há placas com a história do local. Em 1924 um rico casal – os Browns – da costa leste comprou aquelas terras e instalou um rancho. Lá a senhora Brown ficou amiga de uma filha de pioneiros da região, Julia Pfeiffer, que morreu em 1928. Em 1940 os Browns construíram a casa, que pousava majestosa naquele fim de linha. Em 1956 eles voltaram para a Flórida e em 1961, após a morte do marido, a senhora Brown doou o rancho para o estado da Califórnia, para transformá-lo em um parque. Solicitou que fosse dado a ele o nome da amiga, Julia, a quem considerava a verdadeira pioneira do lugar. Não sei por que, mas aquilo tinha o maior clima de “Lendas da Paixão”, ou “O Morro dos Ventos Uivantes”.

No outro lado do parque entramos na mata, por meio de uma trilha de terra batida, coberta de folhas. Do chão erguiam-se esguias árvores redwood, tipicamente californianas. A sensação era ótima de respirar ali, ao som de um suave riacho que corria em direção ao mar, provavelmente para se transformar naquela pequena cachoeira.

Aqui daria um ótimo refúgio: natureza in natura

De volta à estrada, rodamos um pouco mais até a famosa Ponte Bixby. É um bonito vão em arco, construído em concreto armado, em 1932. Impressionante como ela mostra-se harmoniosa com o ambiente em volta. Lá paramos para admirar a paisagem e me pus a olhar lá para baixo, imaginando que aproximadamente meio século atrás Jack Kerouac andava bêbado e alucinado por aquelas paragens, insultando o mar com seus poemas malucos (post que fala do seu livro Big Sur).

Finalmente lá, na Bixby bridge

Em Carmel chegamos ao fim do trecho de estrada mais bonito pelo qual dirigimos em toda essa viagem pela costa oeste. Até entregarmos o carro no dia seguinte, em San Francisco, dirigimos um total de 2400km com o valente Black Armageddon – o nosso SUV Ford alugado (espero que não haja ciúmes por parte do nosso Gol, o Black Thunder). Lá em Carmel ainda percorremos a 17-mile drive, que fica numa propriedade privada e tem de campos de golfe a praias selvagens. Em uma das paradas há a Bird Rock, uma pedra enorme tomada por pássaros, focas e leões marinhos. Para os pássaros deve ser fácil, mas como os seus companheiros fazem para subir naquela pedra eu não sei. Em outra parada há o Cipreste Solitário, que resiste estoicamente há mais de 250 anos às intempéries daquele local.

Marie posando com o Black Armageddon

Bird Rock

Tão extenuados quanto felizes, tivemos uma ótima noite em Carmel (ver post). Acho que esse foi o melhor dia da viagem. Uma verdadeira overdose de natureza e paisagens bonitas. Quando estávamos entrando em uma das curvas fechadas do Big Sur, vi sair de uma das diversas trilhas que adentravam o mato intocado, um jovem barbudo, com uma pesada mochila nas costas. Imediatamente veio-me à mente a imagem do Alexander Supertramp, uma espécie de mártir moderno, em tempos de rebeldia sem causa. Sua bonita, mas trágica história pode ser conferida em livro ou filme – "Na Natureza Selvagem". Parece que o espírito aventureiro de viajantes anônimos, embebido por um desejo de liberdade, personificava-se naquele lugar. Da mesma forma que senti quando, em viagem à Paris, vi uma pichação em homenagem ao Alexander Supertramp no túmulo de Oscar Wilde, no cemitério Père Lachaise. É um sentimento que está vagando lá fora, nesse mesmo instante, viajando junto com a brisa que sopra no mar do Big Sur.

LA

2011-11-22T21:17:00.009-02:00

Esse texto resultou da viagem de férias, durante o mês de outubro, em que eu e Marie passamos por Las Vegas, Grand Canyon, Los Angeles, Cambria, Carmel-by-the-sea e San Francisco.

Após cinco dias entre Las Vegas e Grand Canyon, eu e Marie fomos para Los Angeles. Logo na chegada nota-se um clima diferente. A cidade é entrecortada por freeways. Parece que quem nasce lá aprende primeiro a dirigir, depois a andar. Sem falar no trânsito louco, onde pode-se virar à esquerda em todas as interseções, após esperar no meio do cruzamento uma brecha para passagem.

Chegamos ao nosso hotel em Hollywood e saímos a pé. Tivemos que passar por baixo de viadutos, por alguns lugares esquisitos, até chegarmos à Hollywood Boulevard. Lá, naquele fim de tarde, o ambiente não estava muito para turista. Muitos caras parados, esperando em esquinas, moradores de rua. A fome era grande e paramos no primeiro restaurante que vimos. No caso, um mexicano. Após janta picante com muita coca-cola, voltamos de táxi para o hotel e planejamos os próximos dias à base de carro.

No dia seguinte fomos para o Universal Studios. Um pouco “parque temático americano” demais para o meu gosto. No entanto há atrações legais, como o pavilhão de efeitos especiais e a montanha-russa da Múmia, toda no escuro. Lá também vi um dos cenários feitos para o “De volta para o futuro” e o lendário Delorean. Por fim, jantamos bem no Bubba Gump, especializado em frutos do mar e Forrest Gump.

Relógio onde cai o raio no momento em que o Dr. Brown conecta os cabos e Mcfly volta para o futuro

No dia seguinte fomos para a parte que mais gostei de LA, apesar de oficialmente já ser outra cidade. Santa Monica: uma cidade praieira emendada com Los Angeles. Chegamos lá todo faceiros e demos de cara com uma neblina intensa. Ainda sim achei o lugar extremamente agradável, com pessoas patinando e andando de bicicleta, passeando pela praia e ruas próximas. No famoso píer está a placa que indica o final da Rota 66. Havíamos cruzado com esta estrada várias vezes no caminho de Las Vegas para o Grand Canyon, mas só agora estávamos nela de verdade. Junto do parque de diversões achei um Zoltar, bem parecido com aquele do filme “Quero ser grande”, no qual Tom Hanks vive um garoto que se torna adulto por meio de um desejo (dá-lhe sessão da tarde).

Fiz o seguinte pedido: "Quero ser viajante"

Marie contemplando o Pacífico

Na Muscle Beach, trecho conhecido pelos marombeiros que ficam se exercitando por lá, nos divertimos assistindo três moleques que tentavam acertar o passo numa bicicleta tripla. Depois de várias tentativas, quedas e risadas, eles resolveram devolver o monstro de três cabeças e alugar três magrelas tradicionais.

Garoto derrotado devolvendo a bike tripleheaded

Saindo da rua costeira e entrando uns três quarteirões para dentro da cidade, chegamos à Third Street Promenade. Um calçadão com diversas lojas, bares e restaurantes descolados, com artistas de rua se alternando a cada cem metros. Um deles tocava um violão folk, com melodias perfeitas. Com seu jeito de tiozão aposentado do rock, voz rouca e dedos ágeis, foi cativando um pequeno público. Assisti seu número por uns trinta minutos e fiz questão de ir lá elogiar após dar uma contribuição. Há muitos talentos perdidos pelo mundo.

Após embasbacar-me com a sessão de livros de viagem da Barnes and Nobles, da qual acabei levando apenas uma coletânea de relatos da Lonely Planet (Tales from nowhere), fomos almoçar em um restaurante grego da Promenade. Graças a termos acertado em cheio no pedido dos gyros foi que acabamos comendo no Dametra Cafe, mais tarde em Carmel.

No meio da tarde voltamos para LA e fizemos a parte mais tradicional do turismo por aquelas bandas. Andamos na calçada da fama e passamos pelos Kodak Theatre e Chinese Theatre – onde ocorre e onde costumava ocorrer, respectivamente, a entrega do Oscar. Depois passamos rapidamente por Beverly Hills e pela Rodeo Drive. Apesar de saber de antemão que há lugares muito mais legais de se conhecer em Los Angeles, parece que nos sentimos quase que na obrigação de cumprir essa parte da rota turística. Nem que seja para confirmar que não há nada de especial por lá.

Em compensação à noite fomos para o Griffith Park, no seu observatório. De lá se tem uma bela vista de Los Angeles. Esperamos cerca de meia hora em um fila para dar uma espiada no gigantesco telescópio que eles possuem. Naquela noite ele estava apontado para Júpiter. Sinceramente, ele poderia estar apontado para qualquer lugar. Vimos apenas um pequenino ponto luminoso, com pontos menores à sua volta. Eu estava esperando ver a superfície do planeta, mas mesmo assim foi interessante. O parque tem uma atmosfera convidativa e parece servir como um refúgio para o burburinho da cidade.

Los Angeles vista do observatório

No dia seguinte partimos para a parte mais esperada da viagem: dirigir ao longo da costa do pacífico pela California State Route 1, ou simplesmente Highway 1. Mas isso fica para o próximo post.

Grand Canyon

2011-11-14T09:25:00.006-02:00

Esse texto resultou da viagem de férias, durante o mês de outubro, em que eu e Marie passamos por Las Vegas, Grand Canyon, Los Angeles, Cambria, Carmel-by-the-sea e San Francisco.

Saímos cedo de Las Vegas e pegamos a estrada para o Grand Canyon. Apesar de a Margem Oeste ser mais perto, preferimos ir para a Margem Sul, onde fica o Grand Canyon National Park. É a visita clássica ao Grand Canyon. Quase 450km e cinco horas depois, chegamos ao parque. Lá o carro deixa de ser necessário. Há um ótimo serviço de ônibus interno, que circula por todo o parque e já está incluso na taxa paga para entrar no parque, de 25 dólares por veículo.

Pode-se ver o rio Colorado, que corre no fundo do Grand Canyon

Almoçamos no Maswik Lodge, onde iríamos dormir. Uma hospedagem composta por chalés de madeira. Tudo muito rústico, mas também muito organizado. O restaurante lembrava aqueles típicos refeitórios com mesas compridas, vistos no filmes de sessão da tarde, cheio de colegiais participando de uma colônia de férias.

Maswik Lodge - o nosso quarto ficava no térreo

Depois partimos para um passeio na direção oeste do parque, pela linha vermelha de ônibus. Sua última parada é no Hermit's Rest, onde se inicia umas das trilhas que levam até o rio colorado. No caminho há várias paradas com belas vistas. Descemos em uma delas, já com a tarde se esvaindo no horizonte, e assistimos ao pôr-do-sol no Grand Canyon. Era impressionante a variedade de nacionalidades entre os turistas. Era de se estranhar também a ausência de outros brasileiros, que até então haviam sido presença constante na viagem.

À noite saímos na total escuridão do parque em busca de janta. Andamos junto à beira do cânion e eu podia jurar, caso não tivesse visto mais cedo o imenso e seco buraco que havia ali, que estava diante do mar, com sua brisa acolhedora. De repente paramos perto de um gramado onde algumas pessoas tiravam fotos. Achei que se tratava de uma estátua de um veado com longos chifres. O susto só veio quando ele mexeu a cabeça, fitando-nos com seus olhos brilhantes.

Jantamos no Bright Angel Restaurant e compramos bonés na lojinha de souvenirs para enfrentar o sol do dia seguinte.

Ele fez um olhar do tipo "não mexe comigo,que te empurro lá embaixo"

A manhã do dia seguinte estava gelada e a vista fantástica. Percorremos o trecho entre o Centro de Visitantes Principal e o Museu de Geologia Yavapai. Ficamos um bom tempo curtindo aquele absurdo da natureza e tirando inúmeras fotos. Parece que por mais que o homem construa cidades e monumentos, parques de diversões e museus, o arquiteto divino, munido de paciência infinita e alguns milhões de anos para a execução da obra, sempre nos humilhará. Todas aquelas diferentes camadas de rochas, erodidas pelas incansáveis intempéries, dão a verdadeira dimensão da insignificância de nossas existências e da efemeridade da vida humana frente à natureza. Um piscar de olhos é o que nós somos nesse contexto. Deixaremos pequenas marcas no mundo, que serão apagadas numa constante sucessão de fatos. Assim, resolvemos pegar o ônibus e seguir para a rota laranja.

Só faltou um coiote sobre as rochas que parecem empilhadas

No final dessa rota há o começo da trilha Bright Angel. Qual não foi nossa angústia quando descobrimos que ela é suave o bastante para descer, sem necessidade de grandes habilidades. Mas eram 10km até a base, até o rio colorado. Não havíamos nos preparado para isso. Não havíamos trazido comida ou água, e já tínhamos reservado hotel em Las Vegas para aquela noite. Deu uma vontade louca de descer, mas tivemos que nos contentar com uns 300m de trilha e promessas de voltarmos um dia para dormir lá embaixo.

De volta ao carro, pegamos a estrada para Las Vegas e toda sua agitação. Toda sua frívola humanidade. Fica a dica: Se puder escolher entre um local tocado pelos deuses e um local tocado pelos homens, não hesite. Se nos sentimos pequenos no primeiro, também nos sentimos mais vivos do que nunca. Sentimo-nos parte desse louco globo a girar pelo espaço.

Dametra Cafe

2011-11-10T06:28:00.002-02:00

Esse texto resultou da viagem de férias, durante o mês de outubro, em que eu e Marie passamos por Las Vegas, Grand Canyon, Los Angeles, Cambria, Carmel-by-the-sea e San Francisco.

Após exaustivo dia dirigindo pelo Big Sur e pela 17-mile drive, chegamos ao nosso hotel em Carmel-by-the-sea. O “by-the-sea” no nome da cidade é constantemente esquecido quando se fala dela, mas dá um charme especial ao lugar. Carmel é um refúgio dos moradores da próxima San Francisco e de turistas de todo o mundo. Apesar disso, parece manter um clima de cidade pequena, pacata.

Já era começo de noite e, cientes de que um banho seguido de um rápido descanso seria o mesmo que nos acorrentar àquele quarto de hotel, resolvemos sair imediatamente para dar uma caminhada pela cidade e jantar. A escuridão se instalou rapidamente e poucas pessoas caminhavam pela Ocean Avenue. Nosso hotel ficava na extremidade mais alta dessa rua, que parecia ser a principal, e bastava deixar as pernas se alternarem mecanicamente ladeira abaixo.

Entrada do Dametra Cafe (foto do site deles)

Paramos em lojinhas e em frente a alguns cafés espiando o cardápio. De repente passamos em frente a um apertado restaurante chamado Dametra Cafe, que estava apinhado de gente que se esbaldava em taças de vinho e risadas. O ambiente parecia quente, com tons amarelados e o burburinho das pessoas. Do lado de fora umas quatro pessoas esperavam uma mesa. Eu e Marie achamos que talvez não valesse a pena esperar e resolvemos descer mais à procura de um lugar para comer. No entanto, por mais que estar de férias faça com que todos os dias pareçam ter o frescor de uma noite de sexta-feira, estávamos numa cidade pequena e era segunda-feira. Poucos lugares se mostravam convidativos. Após curtas descidas e subidas indecisas na íngreme Ocean Avenue, nos vimos gravitacionalmente atraídos ao Dametra Cafe, junto das agora seis pessoas que esperavam de pé, agitando braços e pernas para se manterem aquecidas.

Um homem alto e magro, de nariz adunco e sorriso largo, saiu de dentro do restaurante. Perguntou de onde nós éramos e pareceu gostar do nosso Brasil. Ele era da Jordânia e seu nome era Faisal, o dono do estabelecimento. Disse que tentaria nos arranjar uma mesa e ofereceu taças de vinho para amenizar a espera. Antes que viesse o vinho, chegou a mesa. O restaurante se dividia em dois ambientes: o principal, que conseguíamos ver pela janela que dava para a rua, e o secundário, que se comunicava com o primeiro nos fundos, e onde nos sentamos em uma pequenina mesa. Um baixinho de olhos puxados e movimentos ágeis nos ajudou com o cardápio na escolha dos pratos e de uma garrafa de vinho. Acho que seu nome era Dexter, e ele era das Filipinas. Enquanto esperávamos devorando os pãezinhos da entrada e bebericando o vinho, irrompe uma animada música na sala contígua, acompanhada de palmas e gargalhadas de regozijo.

Dexter se desculpou pela demora dos pratos. Estavam tendo um dia cheio. Eu disse que isso era bom para os negócios, ao que ele respondeu: “É uma pena apenas termos que apertar os cozinheiros. Mas nós daremos conta.”

Eu havia pedido um prato com as palavras tender, lamb e shank, das quais eu compreendia dois terços. Apesar de me virar bem em inglês, meus conhecimentos na parte de alimentos ficam a desejar. Portanto, desenvolvi uma teoria em que, se você conhece e lhe agradam mais de dois terços das palavras que descrevem o prato, pode pedir. O resto faz parte da aventura de estar viajando. Pergunte apenas sobre a pimenta, pois quando é spicy o troço pega fogo mesmo. Marie pediu um gyros – sanduíche grego com finos pedaços de carne de carneiro. Havíamos nos dado bem com um desses em um restaurante grego na Third Street, em Santa Monica, dois dias antes. No Dametra Cafe havia pratos bem diferentes, mas todos baseados na cozinha mediterrânea.

Nossos pratos chegaram exalando um cheiro delicioso. Descobri que shank era a perna do carneiro. Apesar de parecer bem gordurosa a princípio, a carne extremamente macia deslizava pelo osso com o simples toque dos talheres. Aquilo não era culinária de principiantes. Estávamos diante de profissionais. Na metade do caminho para terminar nossos pratos, com o vinho já ativando os sextos e sétimos sentidos, Faisal aparece no meio do nosso salão. Ele vem acompanhado de um estranho instrumento de cordas – uma espécie de banjo árabe – e de um cozinheiro. Ele apresenta o Antônio, que parece sul-americano como nosotros, porém de um dos países de ascendência hispânica. Depois pedem licença para tocar uma canção, que começa triste com o canto lamurioso e bonito de Antônio, num espanhol que bem poderia ser de um mouro da era medieval. A canção cresce até um refrão que instiga todos a bater palmas. Lá estamos nós, fazendo parte da celebração daquela mistura de povos. Uma mistura ideal que tanto se almeja no mundo segregado de hoje e ainda tão utópica.

Dentro do acolhedor Dametra Cafe

O Dametra Cafe mantém uma aura de informalidade, com Faisal e Dexter fazendo questão de apertar mãos, dar tapinhas nas costas. Um contato pouco comum naquelas paragens. Quando pedimos a conta, o filipino fez questão de nos trazer uma sobremesa por conta da casa, que estava uma delícia. Tudo isso a preços bem razoáveis.

Quando estávamos para ir embora, eu disse a Faisal:

“Sabe qual o problema do seu restaurante?”

“Qual, qual?” – ele perguntou surpreso.

“É que as pessoas não querem ir embora”

“Very true, very true” – disse ele com o sotaque engraçado.

Saímos de lá felizes com nosso jantar e com nossa descoberta. Cada vez mais conscientes de que em uma viagem, não adianta procurar pelo inusitado, pelo diferente, pelo belo. Ele é que acha você. Mas para isso é preciso estar “lá”, seja lá onde “lá” for.

O circo do sol

2011-11-05T08:50:00.001-02:00

Esse texto resultou da viagem de férias, durante o mês de outubro, em que eu e Marie passamos por Las Vegas, Grand Canyon, Los Angeles, Cambria, Carmel-by-the-sea e San Francisco.

O bonito teatro do hotel Treasure Island, onde é apresentado o Mystère, antes de começar a apresentação

Já havia ouvido falar muito do Cirque Du Soleil. Eles já vieram ao Brasil, mas os preços aqui cobrados pareciam querer que os palhaços sentassem nas arquibancadas, em vez de circularem no picadeiro. Mesmo assim, aqueles que assistiam insistiam que valia a pena.

Em Las Vegas, enquanto o rio hedonista flui pelas ruas, cassinos e clubes noturnos, alguns teatros pertencentes aos hotéis apresentam a arte no seu estado mais puro. São pelo menos seis diferentes espetáculos com a marca Cirque Du Soleil, apresentados diariamente na cidade. Tive a oportunidade de assistir dois deles: o Love, baseado nos Beatles, e o Mystère, baseado em...em alguma outra coisa.

Os espetáculos começam de forma sutil, com os artistas entrando no palco como quem não quer nada. No caso do Mystère há um palhaço (apesar de não estar necessariamente vestido como um) que recebe os últimos a entrarem no teatro, os faz dar enormes voltas pelos corredores de cadeiras, derruba pipoca neles, separa casais. Tudo sob a luz de um holofote, para delírio do público já sentado. Ele volta a aparecer em diferentes ocasiões durante o show, sempre engraçado. Aliás, esses momentos cômicos, geralmente sem a necessidade de quaisquer palavras, são os que mais lembram o velho e tradicional circo. Um tipo de humor universal, que atinge crianças e adultos. Outro desses momentos veio de um “bebê”, só na base do gugu dadá e interação com a plateia. Lá para as tantas ele encasquetou que uma mulher sentada na primeira fila era sua mãe.

Ainda no Mystère há três números que chamaram bastante atenção. Em um deles, um cara suspenso por cabos faz malabarismos no ar com um cubo vazado da sua altura, cujas arestas de alumínio (suponho que seja desse material para garantir maior leveza) ele segura ora com os pés, ora com as mãos, fazendo-o rodopiar freneticamente por vezes. Bem impressionante.

Em outro número, vários garotos escalam barras no estilo daquelas em que se faz pole dance (há vários shows de pole dance em Las Vegas, mas de outro gênero), saltando de uma para outra. No ápice da apresentação, um deles sobe até o topo da barra, vira de cabeça para baixo preso apenas pelas pernas, e deixa-se escorregar velozmente até sua cabeça ficar a um palmo do chão. Isso é que é controle.

O terceiro número que se destacou foi um realizado por dois caras e mais nada. De pés no chão, um deles erguia o parceiro no ar e fazia as mais malucas demonstrações de força e equilíbrio. O mais impressionante talvez seja o fato de conseguirem fazer tudo de forma lenta, o que ajudava no equilíbrio, mas em compensação exigia muito mais da força. O momento que arrancou um “nooossa” da plateia, em vários idiomas, foi quando um deles, deitado de bruços no chão, dobrou os joelhos, erguendo o companheiro que estava plantando bananeira, com as mãos segurando os tornozelos do primeiro. Deu cãibra na minha panturrilha só de assistir.

Entrada do teatro do hotel Mirage

Os Beatles não são mais apenas a maior banda de todos os tempos. Eles são também uma marca valiosíssima, que transforma em ouro tudo que toca. Mas não é à toa. Com um repertório imenso de belas canções, que são capazes de fazer refletir e balançar o esqueleto, eles foram e ainda são muito, muito bons. Segundo minha irmã, uma pesquisa séria aponta que uma pessoa normal, vivente no presente, ouve Beatles pelo menos quatro vezes por dia, nem que seja um trecho apenas de uma música. Ao acaso ou não.

Com a leveza de movimentos dos integrantes do Cirque du Soleil, que parecem fazer tudo parecer tão fácil, as músicas dos Beatles ganharam coreografia e lirismo visual de outro mundo.

Os Beatles, ainda em forma

O espetáculo Love começa com Because. Ela é uma música hipnótica, que puxa você de seja lá em qual mundo você está, e o faz esquecer que está dentro de um teatro em Las Vegas. Em seguida começa Get Back, com força, e saem pessoas voando e pulando de todos os buracos do palco. Bem legal o contraponto.

A princípio pode parecer decepcionante o fato da música não ser ao vivo. Mas depois nota-se que os malabarismos e movimentos dos artistas do Cirque Du Soleil compensam, e que as canções com os vocais originais soam bem cristalinas. Além disso, na maior parte do tempo, os produtores se concentraram nas músicas da fase psicodélica e de músicas mais trabalhadas dos Beatles. Há um momento iê-iê-iê no show, pois não dava para ignorar a sua existência, mas passa rápido.

No meio do espetáculo começa a tocar Blackbird, uma das minhas favoritas dos Beatles. Um “pássaro” preto contracena com um dos palhaços de patins em um momento lúdico.

Por fim, ao som de All you need is love, os artistas receberam o merecido aplauso de pé. É de se admirar realmente a dedicação daqueles homens e mulheres, entertainers profissionais ao extremo. Muitos desses espetáculos têm duas apresentações por noite, até cinco dias por semana. E não interessa o dia ou a hora, tem-se a mesma qualidade. Afinal, o show não pode parar.

1999 - Um ano de cinema

2011-09-28T21:55:00.000-03:00

1999 foi um ano profícuo em relação a bons filmes. Vocês já pararam para pensar em quantos filmes interessantes foram lançados neste ano de 2011? Eu me lembro de uns dois ou três no máximo. Todos bem aquém de espetacular. Filmes que não durarão muito tempo na memória. Porém, em 1999 tivemos Sexto Sentido, Clube da Luta, Matrix, Beleza Americana e De Olhos Bem Fechados. Isso baseado só na minha lembrança, sem fazer qualquer pesquisa extra, e sem sair do mainstream cinematográfico. Há quem cite ainda Magnólia, elogiado pela crítica, mas que não me convenceu. Ou Bruxa de Blair, que se não é um grande filme, pelo menos inovou no marketing de lançamento e arrancou leite de pedra em termos de rentabilidade.

Sexto Sentido foi um marco. A esperança do aparecimento de um novo grande diretor, que tiraria do marasmo a indústria manca do cinema. A revelação final do filme e a construção da história para chegar até ali, amarrando todas as pontas, foram fantásticas. Sem falar que criou um daqueles bordões que ficam ressoando por anos: “I see dead people” (com voz sussurante). Eu e minha irmã até hoje gostamos de encenar a seqüência em que o garoto e sua mãe estão dentro do carro, em um engarrafamento. O garoto diz que sua avó, já morta, havia dito que a resposta para a pergunta constantemente feita pela mãe, no seu íntimo, era “sim”. O menino emenda: “What was the question, mama?” Mãe com voz chorosa, soluçante: “If I ever made her proud.” Aplausos, entremeados por lágrimas. O lance com a cor vermelha, presente em algum objeto sempre que há aparições do além, também criou um efeito interessante. Principalmente quando assistimos ao filme pela segunda vez.

Clube da Luta chutou o balde do politicamente correto e trouxe a idéia de uma selvageria sadia para o ambiente excessivamente polido e frio da vida urbana moderna. Faz-nos refletir ao mesmo tempo em que diverte. Firmou Edward Norton ainda mais como um dos caras do cinema atual e ajudou Brad Pitt a ser respeitado como ator, em vez de ser apenas objeto de desejo de adolescentes no cio. O humor cáustico do filme escorre pela tela nas cenas em que Norton freqüenta diversos grupos de terapia, com doentes terminais ou a la alcoólatras anônimos.

Sabonetes Tyler Durden, tira até manchas de sangue

Matrix me fez gostar um pouco de ficção científica. Geralmente não me empolgo muito com filmes do tipo Jornada nas Estrelas. Um pouco nerd demais. Mas Matrix dosa os clichês de ficção científica e os impressionantes efeitos especiais, com interessantes questionamentos filosóficos. Tudo na medida certa. A melhor cena é com certeza a da escolha das pílulas. O que é melhor para você? Ser feliz na ignorância, ou conhecer a realidade, dura realidade? Como dizia o revoltado Zack de La Rocha, à frente do Rage Against the Machine (que não por acaso participa da trilha sonora, arrepiando no final do filme) nos anos 90: “If ignorance is bliss, than knock the smile off my face!”

Recentemente comprei o DVD de Beleza Americana, filme para se ver muitas vezes. O personagem de Kevin Spacey virou uma espécie de ídolo meu, quando ele liga o botão de “foda-se” e passa a viver da forma mais direta possível. Outro personagem que marcou foi o militar aposentado, extremamente conservador e que era um déspota na relação com seu filho e com sua esposa. Tudo parece fazer sentido quando percebemos que a sua tirania era fruto de um homossexualismo eternamente reprimido. Sempre que passo em frente ao trabalho de Marie vejo subir pelos ares bolas de pêlo e pedaços de plástico, capturados por um redemoinho de vento provavelmente formado pela disposição dos prédios no entorno. Imediatamente me vem à mente a cena que, apesar de beirar o nonsense, é das mais bonitas do filme. O filho do militar e sua namorada, filha de Kevin Spacey, assistem embasbacados a um dos muitos vídeos feitos pelo rapaz, quase psicótico: um saco plástico que “dançava” ao sabor do vento, por longos minutos.

A dança do saco plástico em Beleza Americana - poesia nonsense

De Olhos Bem Fechados é um filme que pode provocar reações díspares. Foi filmado com paciência, num ritmo próprio para degustar imagens e sensações. Bem distante do esquema filme-videoclipe, com 400 quadros por segundo e enredos comprimidos em 2 horas, tão em voga hoje em dia. Foi também o último filme de Stanley Kubrick, antes de ele bater as botas. O personagem vivido por Tom Cruise consegue uma senha com um pianista conhecido para participar de uma reunião secreta. O pianista contou que era levado sempre vendado, onde tocava por horas em uma espécie de festa sem ver as pessoas que dela participavam. Uma vez ele tivera a chance de espiar e viu inúmeros mascarados participando de orgias e bebedeiras. Em crise com sua esposa, ironicamente sua futura ex-esposa na vida real (Nicole Kidman), o personagem de Tom Cruise dá uma de penetra na festa e é literalmente desmascarado.

Masquerade!

Vez por outra um filme ousa destoar da velha fórmula hollywoodiana caça-níquel. Quando isso acontece, eu que estava quase sem esperanças em relação a essa nobre arte, volto a me empolgar com o cinema. Passo então a esperar pacientemente pela nova surpresa.

Amor à segunda vista

2011-09-21T20:39:00.001-03:00

Sábado, dia 17 de setembro, foi o aniversário de Marie. Assim, resolvemos comemorar em Alto Paraíso, local que havíamos visitado e apreciado em julho desse ano (ver post). Saímos de seis horas da manhã e após duas horas e quinze minutos (210km) estávamos entrando na cidade. É engraçado como uma vez feito o reconhecimento de um caminho, ele parece menor da segunda ou enésima vez que o percorremos.

Resolvemos testar uma nova pousada, que acabou se revelando uma grata surpresa. A Pousada Recanto da Grande Paz fica próxima à rua principal de Alto Paraíso e, apesar do nome pomposo, é aconchegante e cobra um preço razoável. Um achado.

Como da primeira vez em que estivemos na região, decidimos fazer uma programação mais “hard” no sábado, e outra mais “light” no domingo, antes de voltarmos para Brasília. Dessa vez estávamos sozinhos e decidimos não contratar um guia. Após rápida coleta de informações rumamos em direção às Cataratas dos Couros. Deve-se pegar a direção de Brasília na BR-010, por 18km, até encontrar a placa que indica a entrada.

Uma vez na estrada de barro que nos levaria às Cataratas dos Couros nos demos conta de que não havíamos perguntado quantos quilômetros teríamos pela frente. Somente após 10km comendo poeira vimos uma placa que confirmava o sentido das cataratas. Foi então que Marie lembrou ter visto o número 35 em algum lugar do banner que as pousadas têm com informações das principais atrações da região. 35km? Era muito chão... Quando completamos 20km vimos outra placa de confirmação. No geral basta seguir a estrada de barro no seu traçado principal, ignorando pequenas entradas ou desvios claramente secundários. Mas lá pelo 26º quilômetro uma bifurcação nos deu um nó no cérebro. Pegamos para a esquerda, seguindo uma leve marca de pneus. Logo depois uma nova bifurcação nos fez desconfiar. Voltamos para a primeira e pegamos o caminho da direita. 5km depois empacamos em uma pequena casa no meio do nada, onde um senhor, claramente acostumado às visitas inesperadas de viajantes perdidos nos contou que a primeira escolha, feita sem titubear, é sempre a certa. Enquanto voltávamos passamos por um carro com três garotas, que lembravam aquele grupo de dublês femininas do filme do Tarantino – À prova de morte –, ou ainda uma versão mais gordinha das Panteras. Elas estavam a ponto de azucrinar o senhor da casa do fim da linha quando nós as informamos que bastava nos seguir. Após pegar a opção da esquerda, deve-se pegar a esquerda de novo na segunda bifurcação e, 31km após ter saído do asfalto e após cruzar seis pontes duvidosas de madeira, ser feliz.

Ali estacionamos o Black Thunder (nosso valente Gol preto 1.0) e seguimos a pé. As Panteras eram paulistas ratas de trilhas e seguiram próximas a nós. No caminho havia muitos sinais das recentes queimadas que assolam o centro-oeste, mas surpreendentemente a vegetação do cerrado se recupera rapidamente e belas flores amarelas já brotavam em meio às cinzas. Logo chegamos ao rio que desemboca na primeira queda d’água conhecida como Muralha. O lugar é muito bonito e refrescante, com a brisa úmida massageando nossos rostos suados. Passamos um bom tempo por lá antes de continuar na trilha. Outros grupos pequenos seguiam adiante. Dois casais com um guia, dois garotos locais e um cachorro, as Panteras e um ou outro caminhante.

Belas flores surgindo em meio às cinzas

Cachoeira da Muralha

Eu e Marie fomos em frente até encontrar uma segunda e enorme queda d’água, cheia de recortes na pedra cujos altos degraus desciam em direção a um profundo e misterioso cânion. Sentamos sob uma pequena árvore e descansamos enquanto comíamos parte dos nossos kits-lanche comprados na pousada, que consistiam de um pão com queijo, um suco em caixa, um salgadinho de gengibre, uma banana, um doce de banana-passa e uma água. Nesse ínterim, estranhamente, ninguém passou por nós.

Segunda queda d'água no início do cânion

Estudamos atentamente o melhor caminho para a descida. Alguns dos altos degraus pareciam não permitir uma volta tão fácil quanto a descida. Descemos dois degraus altos, nos pendurando em pedras pontiagudas. Acho que nunca tive que usar tanto as mãos em uma trilha. Ninguém à vista. Ponderamos melhor. Não sei explicar a sensação, mas nosso corpo parece sentir que está cruzando uma linha imaginária, que demarca o limite entre o perigo e o que é seguro. Por mais que tenha lido, visto ou ouvido relatos de aventura, de pessoas colocadas em situações extremas – como no filme 127 Horas, no livro Tocando o Vazio (Joe Simpson) ou no livro No Ar Rarefeito (Jon Krakauer) – parece ser preciso passar por algo semelhante para compreender se somos capazes ou não de enxergar aquela linha. Não deixar os sentimentos embotarem os sentidos e o bom senso é um senhor exercício de autocontrole.

No alto do cânion, vimos os garotos e o cachorro. Havia, portanto, um caminho alternativo antes de chegar à descida em que nos encontrávamos. Voltamos a subir os degraus e encontramos as Panteras, que também buscavam pela trilha. Após algumas idas e vindas encontramos a parte da trilha que subia lateralmente ao cânion, mais pedregulhosa do que arenosa, com nível crescente de dificuldade. Continuei tendo que, vez por outra, usar as mãos para me apoiar em pedras antes de descer. Eu e Marie pegamos um desvio à direita que nos levou ao platô intermediário do grande cânion. Lá os dois casais que havíamos visto no início da trilha tomavam banho numa piscina rasinha enquanto o guia se refestelava à sombra. Abaixo dali, os garotos e o cachorro saltavam em um poço de águas límpidas. O lugar era fantástico, com a natureza se exibindo em frente aos nossos olhos estupefatos. Foi fácil sentir nossa pequenez naquela fenda, que poderia, quando bem quisesse, nos engolir para todo o sempre.

Vista a partir do platô, olhando cânion abaixo

Vista a partir do platô, olhando cânion acima (na direção da segunda queda d'água)

Saímos de lá com a alma lavada. E o corpo quebrado. Aparentemente ainda havia como descer mais ao longo do cânion, com vistas para outras quedas d’água. Como estávamos sem guia e perdemos muito tempo descobrindo por conta própria o caminho das pedras (literalmente), acabamos por perder essa oportunidade. Na volta pela agora já conhecida trilha, ainda nos perdemos na parte mais fácil, já próximo à Muralha. Acabamos cortando caminho por uma mata recém saída de uma queimada, que nos cortou as canelas e nos encheu de riscos de carvão. Já dentro do Black Thunder, marcamos os principais pontos de referência da estrada de barro, associados às distâncias em quilômetros para não nos perdermos em uma próxima oportunidade.

De volta à cidade de Alto Paraíso, o desejo de comer um açaí revigorante nos levou a uma lanchonete próxima à rodoviária, chamada Balcão 3. Foi o melhor açaí que tomei nos últimos tempos. A fome era medonha, portanto qualquer açaí seria o melhor dos últimos tempos. À noite resolvemos repetir a dose da última vez que estivemos em Alto Paraíso e fomos jantar no Jambalaya. O restaurante ficava a uma quadra da nossa pousada. Então, a pé fomos e viemos. Mais um ótimo jantar, mais uma garrafa de vinho. Mais uma longa e interessante conversa com Marie, que me fez lembrar o porquê de nós termos casado. Espero que ela tenha sentido o mesmo, e que o seu aniversário tenha sido tão bom quanto o meu dia de sábado.

No domingo tomamos um café da manhã repleto de frutas, com destaque para uma suculenta melancia. Depois fomos para a Cachoeira dos Cristais. Uma brincadeira de criança, quando comparada às Cataratas dos Couros. Um desafio para as pernas castigadas por cãibras durante a última noite. O lugar todo é muito bonito, com paradas estratégicas no meio da descida que termina na cachoeira principal, com um belo visual. Passamos um bom tempo por lá, respirando o ar úmido que tanto nos faz falta em Brasília e fazendo cruzadinhas, nas quais Marie está ficando viciada. Como fica a apenas 5km da cidade, mais 3km de estrada de barro, e como a trilha é relativamente fácil, dentro de uma propriedade privada (cobram R$8,00), o que garante que a trilha seja bem cuidada, tinha mais gente do que formiga em cima de bolo de chocolate não hermeticamente guardado. Assim, a experiência de comunhão com a natureza ficou um pouco comprometida. Mas quem disse que não é a gente que está estragando a experiência das outras pessoas? Um dos males do turismo é que todos acham que as atrações deveriam estar ali exclusivamente para elas. Com a mente desprendida de um viajante, e não de um turista profissional, é possível curtir o lugar com todas as suas idiossincrasias, mesmo que elas incluam o fato de ser um point turístico do momento.

Eu e Marie na trilha da Cachoeira dos Cristais

Ao meio-dia passamos pela pousada para buscar nossas mochilas e dar adeus àquele belo recanto do aconchego. No caminho decidimos parar para almoçar um tambaqui na brasa, anunciado por uma plaquinha na beira da estrada. O nome do lugar é Casa da Vida, uma pousada-restaurante-casa de eventos distante 9km da BR-010, acessível por mais uma estrada de barro. O Black Thunder já estava se acostumando com o terreno salpicado de pedras, pontes decrépitas de madeira, costelas (aquelas ondulações na areia) e poeira. Essa estrada de barro era a mais idílica de todas que havíamos enfrentado, rasgando estoicamente a paisagem plana e inóspita, exceto por uns cavalos selvagens e algumas siriemas. Perdida no tempo aparece a Casa da Vida, com toques coloridos e um sino na entrada para avisar seus proprietários de nossa chegada.

Black Thunder na estrada para a Casa da Vida

O lugar estava vazio. Apenas o casal de donos, formado por um gaúcho e uma amazonense – ambos jovens, conferia vida à Casa da Vida. Foi um almoço prive, preparado especialmente para nós, como se tivéssemos sido convidados. Enquanto esperávamos jogamos pingue-pongue e sinuca. O dono pediu desculpas pela aparente bagunça na área de jogos e piscina, pois eles haviam recebido um aniversário de criança no dia anterior. O tema da festa era bem apropriado ao local: extraterrestres.

Crianças extraterrestres

O peixe estava ótimo, acompanhado de um belo baião de dois. Um pouco caro, mas também o que esperar de um peixe vindo direto da região amazônica graças à mãe logística?

Chegamos a Brasília já por volta das seis da tarde, felizes por mais uma viagem bem sucedida e pelas experiências adquiridas. Um verdadeiro amor à segunda vista.

Judas Priest

2011-09-18T19:21:00.000-03:00

Na quinta-feira tive a oportunidade de assistir ao show de uma das lendas do rock. A banda que ajudou a moldar o metal e tantas outras vertentes. O ícone das guitarras em bom volume, da cozinha coesa e do vocal arrebatador. Com vocês, Judas Priest!

O show de abertura da noite foi do Whitesnake, que fez uma tremenda apresentação. Enquanto o ótimo baterista colocava suas baquetas para voar, após arremessá-las com força no surdo, a voz de David Coverdale ecoava pelo ginásio, preenchendo todo o ambiente. É verdade que os anos cobraram seu tributo e Coverdale hoje necessita do apoio do competente backing vocal dos guitarristas e baixista. Terminaram ovacionados após a dobradinha da era Deep Purple: Burn/Stormbringer.

Palheta do baixista do Whitesnake que acertou a testa do Otávio

Imediatamente caiu uma enorme cortina preta com o nome da turnê de despedida do Judas Priest grafado: Epitaph! Após alguns minutos o palco estava pronto para a magia. Eles entraram de sola tocando Rapid Fire, seguida por Metal Gods, provocando um chacoalhar de cabeças e uma epidemia de air guitars.

Cortina da turnê Epitaph

Dentre tantos clássicos gostei principalmente de poder ouvir Victim of Changes, com seu interlúdio para lá de psicodélico, e agudos entremeados por lasers. Beyond the realms of death também foi de arrepiar. Dedilhado límpido, seguido do riff matador. This is my life, my life!

O baterista Scott Travis deu uma aula de técnica e domínio do instrumento. Enquanto o som dos tambores indicava a descoberta de um homem-polvo, e o pedal duplo rápido e constante martelava o bumbo, ele mantinha uma serenidade ascética assustadora. É a definição de tocar sem fazer força. Na entrada matadora de Painkiller ele parecia estar tocando o equivalente a dó-ré-mi-fá no violão, despreocupadamente.

Plateia ensandecida

Rob Halford é o cara. Apesar de se mover lentamente pelo palco, a sua voz magnetiza a todos, cujos olhares ficam dominados pela figura excêntrica, ora profeticamente encapuzada, ora envolta em couro e apetrechos que lembram uma seção sado-masoquista de um sexy shop. Durante a execução de Breaking the Law ele simplesmente se absteve de cantar, deixando o público comandar os vocais de ponta a ponta. O resultado foi uma versão rápida e furiosa, com um coro de milhares de vozes: you don’t know what is liiiiiike! Na abertura da música Hell bent for leather ele surge sobre uma Harley Davidson. Ao estacioná-la na extremidade do palco a moto escorregou e Halford foi ao chão. Os assistentes de palco correram em direção a ele, bem como o guitarrista Glenn Tipton, temendo que sua perna tivesse ficado presa embaixo do pesado motor. O público todo se esticava para ver o que tinha acontecido. De repente ele foi levantado pelos assistentes, com o braço erguido, fazendo o sinal metaleiro. Foi ovacionado. Para terminar de conquistar o público, concluiu o show comandando o coro de Living after midnight (e já passava bem da meia-noite) enrolado na bandeira brasileira.

Após o último acorde e mais de duas horas de show, eles pareciam não querer ir embora. Jogaram palhetas, baquetas e sorrisos para a platéia que, provavelmente e já nostalgicamente, foi a última a assistir a uma apresentação do Judas Priest no Brasil.

Ps.: obrigado aos amigos Otávio, Hugo, Paula, Andressa e Alexandre pela ótima companhia no showzaço!

Finalzinho do show com Rob Halford enrolado na bandeira brasileira

WTC x Ground Zero

2011-09-11T06:00:00.001-03:00

Em 1997 eu visitei as torres gêmeas do World Trade Center. Na época, o que estava por vir era simplesmente impensável. Tenho algumas fotos tiradas a partir de um dos andares mais altos, de onde tudo parecia miniatura e insignificante.

O dia 11 de setembro de 2001, não fosse pelos atentados, seria mais um dia comum na vida de todos nós, daqueles que se confundem na salada do passado e não se destacam na nossa memória. Porém, todos lembram o que estavam fazendo naquele dia, no que pensaram, como souberam dos fatos. Eu estava em casa pela manhã, estudando para as matérias da faculdade de engenharia. Liguei para um contato que trabalhava na TAM, a quem eu e outros colegas iríamos entrevistar para o trabalho de engenharia de transportes, que no nosso caso era sobre o transporte aéreo de cargas. Ele me disse algo do tipo: “Você tá louco? Aqui está um caos, por conta desse avião em Nova Iorque. Liga a tevê aí! Depois a gente marca um horário.” Eu não entendi nada, mas obedeci e liguei a televisão. O resto é história.

Após o almoço fui buscar meu irmão que estava na escola (faz tempo isso). Acostumado com brincadeiras minhas, ele não acreditou no que eu lhe contava sobre os aviões que derrubaram as torres gêmeas. Afinal, se àquela época fosse lançado um filme com esse enredo, ele seria taxado de excessivamente fantasioso. Aqui cabe um parêntese: Poucos dias depois, novamente enquanto eu o buscava no colégio, contei-lhe sobre o seqüestro do Sílvio Santos e ele duvidou de novo. Dessa vez tentei fazê-lo apostar dinheiro para ganhar uns trocados, mas acabei me satisfazendo por vê-lo admitir que a verdade em mim residia.

Na tarde de 11 de setembro fui para a obra em que eu estagiava. Enquanto conferia os quantitativos de reboco minha mente viajava na geopolítica mundial, imaginando o que seria do mundo no futuro próximo, se haveria uma nova guerra mundial, se a vida seguiria seu caminho natural ou se seríamos desviados de forma abrupta rumo a um clima de terror generalizado. No outro dia estava de volta às provas da faculdade, à obra, ao namoro, à vida corriqueira. Pelo menos no Brasil, nada mudara.

Canteiro de obras no Ground Zero (abril de 2010)

Em 2010 eu e Marie viajamos para Nova Iorque. Entre tantos outros passeios estivemos no local do WTC, o Ground Zero. Um enorme fluxo de pessoas transformava as calçadas e estabelecimentos adjacentes em rios humanos. No centro da balbúrdia, um enorme canteiro de obras, repleto de altos guindastes, anunciava o novo edifício que em breve tomará o lugar do WTC. Por mais que os americanos sejam mal vistos por alguns, temos que tirar o chapéu para o arrojo daquele povo. Hoje o atentado completa 10 anos. Um evento que constará nos livros de história por muito tempo, como o lançamento das bombas atômicas em Hiroshima e Nagasaki por exemplo. Foi estranho poder passar pelo local desse evento. Era como se eu tivesse conhecido um belo bosque na Alemanha, acompanhado em tempo real a segunda guerra mundial, e pouco depois ter voltado àquele bosque, agora transformado em um campo de concentração nazista abandonado.

Cartaz com maquete eletrônica do novo edifício. Hoje sua estrutura já está com 80 dos 104 andares prontos.

Itirapina - Cidade fantasma

2011-09-09T22:31:00.001-03:00

Apesar das futuras viagens ocuparem a maior parte dos meus pensamentos, as antigas perambulações também passeiam pela mente desse viajante esporádico, ainda que em meio às névoas do esquecimento parcial. Em 2004 eu estava morando em São Carlos, no interior de São Paulo, tentando desvendar os mistérios do maravilhoso mundo do concreto armado, quando recebi a visita de minha então namorada Marie durante um fim de semana. Resolvemos fazer uma curta viagem a Brotas, cidade conhecida por suas trilhas, cachoeiras e esportes de aventura. E por ser a cidade natal de Daniel – o cantor sertanejo.

Após nos informarmos dos horários de ônibus fomos até a USP retirar dinheiro em um caixa eletrônico. Ambos vivíamos à base de bolsas de estudo e todo centavo era crucial. Após sentarmos no banco da praça para rever o roteiro, partimos em direção à rodoviária sem perceber que a carteira havia ficado para trás. Só notamos ao alcançarmos o guichê de vendas das passagens, quando me pus a correr de volta a USP. Nem sinal da carteira. Indaguei várias pessoas que passavam pelo local, até ser informado que um homem a havia levado para o posto de segurança da universidade. Enquanto corria para lá, interpelei um dos seguranças que passava tranquilamente. Ele me mostrou a carteira e perguntou se havia algum dinheiro nela antes. No momento apenas os documentos a preenchiam. Vendo meu desespero frente ao repentino “alisamento” ele perguntou de quanto era o prejuízo. Só quando notou que eu sabia a quantia exata e reconhecendo meu rosto nos documentos ele resolveu me passar a grana. Apesar do teste sádico, saí feliz da vida por poder retomar a viagem. O problema agora era não perder o ônibus.

Todo suado em decorrência do trote alucinado de ida e volta à USP, dei a boa notícia a Marie. Por sua vez ela me contou que o ônibus acabara de partir. O próximo ônibus demoraria em torno de uma hora, mas não iria direto para Brotas. Ele passava por Itirapina, onde deveríamos esperar algumas horas para pegar outro ônibus e poder chegar até Brotas. Diante das circunstâncias antes sombrias, rimos da situação e a aceitamos como um leve sobressalto na estrada da vida, coisas que acontecem.

Pouco depois estávamos dentro de um “cambão”, pior do que muitos ônibus de linha que circulam nas cidades. No meio da tarde estacionamos em Itirapina, onde saltamos juntamente com alguns poucos passageiros que se dispersaram e, em minutos, estávamos completamente sós em uma rodoviária aparentemente abandonada. A sensação era a de que todos os outros seres humanos tinham sido erradicados da Terra. Sentimento de desolação, como naquela cena do filme “Advogado do diabo” em que Keanu Reeves sai correndo de um hospital em plena Nova Iorque, e dá de cara com uma impensável rua vazia. Tudo bem que Itirapina e Nova Iorque diferem em alguns aspectos, mas ainda assim a situação era intrigante.

Na rua adjacente, nenhum carro, ninguém. Apenas o sol inclemente, fritando nossas cabeças. Então fizemos o que havia para ser feito: escolhemos um dos lados e caminhamos. Encontramos a cidade em si, com poucas pessoas olhando por sobre o muro das casas e dois meninos desconfiados riscando o chão com gravetos. Não me surpreenderia se extraterrestres brotassem do solo e pulassem em nossos pescoços, transformando-nos em zumbis.

Finalmente encontramos um modesto hotel, onde havia pessoas conversando e almoço. Passamos a tarde por lá, esperando o horário de partir. No cair da noite estávamos de volta à rodoviária, cujo silêncio só foi quebrado pela chegada do ônibus, que estacionou preguiçosamente em uma das várias vagas vazias. Por volta das nove horas da noite chegamos em Brotas. Não havia táxi nem balcão de informações. Como esperávamos chegar mais cedo, antes de perder o primeiro ônibus em São Carlos, não sabíamos sequer em que hotel/albergue iríamos ficar. Então caminhamos, arrastando uma mala por ruas inóspitas, até encontrar o último quarto vazio da cidade, a um preço mais salgado do que a pizza fria que pedimos mais tarde para acalmar o leão que rugia em nossos estômagos.

No dia seguinte fizemos uma trilha íngreme, localizada em uma fazenda nos arredores da cidade, que desembocava em uma linda e alta cachoeira. Não lembro o nome da trilha, nem da fazenda, nem da cachoeira, mas vale a pena ir lá. De certa forma aquele contato com a natureza trouxe sentido à nossa até então excêntrica viagem de fim de semana.

Ao anoitecer estávamos de volta na malfadada rodoviária de Itirapina. Dessa vez muitas pessoas esperavam o ônibus que nos levaria de volta para São Carlos. Curiosamente, eram todas mulheres, que conversavam animadamente. Após ouvir de maneira desavisada algumas das conversas, que renderiam um ótimo conteúdo para um site nos moldes do “Overheard in New York” (nesse caso “Overheard in Itirapina”), descobrimos que eram todas mulheres de prisioneiros, vindas da penitenciária localizada em Itirapina. E era dia de visita íntima. Entramos no ônibus apertado e seguimos ouvindo histórias escabrosas que permeariam nossos pesadelos vindouros.

O que ficou de mais interessante da viagem foi perceber, anos depois, que as memórias cujas unhas se encontravam mais profundamente fincadas em meus neurônios eram aquelas ligadas ao processo de viajar, e não aquelas ligadas à finalidade da viagem em si. Ou seja, a graça muitas vezes está no caminho, ainda que o ponto de chegada seja o único objetivo inicial.

Oficinas capilares

2011-08-31T11:55:00.002-03:00

O assunto é mais batido do que carne para fazer bife, mas as diferenças entre os universos masculino e feminino têm fornecido material para comediantes e escritores, munição para conversas de bar, e gerado consultas para terapeutas de casais há tanto tempo, sem demonstrar sinais de arrefecimento, que resolvi me render ao tema também.

No último fim de semana fui à Natal para o casamento do meu cunhado por parte de esposa. Na manhã do dia D resolvi aparar os bravos guerreiros capilares que ainda resistem às tentações da gravidade sobre minha cabeça. Fui para o salão do Moacir, vulgo Môa, onde eu, meu irmão e meu cunhado por parte de irmã sempre cortamos os cabelos. O ambiente é desleixado, masculino. No chão estão espalhados halteres, que o Moacir usa para se exercitar enquanto espera os clientes. Ele trabalha sozinho. Um tempo atrás tentou dividir o salão com sua irmã, que cuidava do cabelo de mulheres e fazia unhas, mas aparentemente o choque entre seus estilos tão diferentes fez com que a parceria não desse certo por muito tempo. Moacir é o típico “pinta” natalense, cheio de tatuagens, sempre de boné, e uma fala arrastada característica (é preciso ser de Natal ou ter morado lá um tempo para entender essa parte).

Da última vez em que eu tinha ido lá, o Môa estava criando um passarinho, mas não um passarinho qualquer. Era um pardal, ave sabidamente rebelde, mas que por estar machucada foi ficando pelo salão, sem gaiola, bebericando sua água e comendo restos de pão. Dessa vez encontrei o Môa tocando um violão surrado, o qual acompanhava com um tímido canto. Cumprimentamos-nos com urros monossilábicos, como convém à situação, e ele começou a mágica das lâminas. Perguntei sobre o violão e as músicas que ele tocava e seus olhos pareceram se iluminar. Parou de cortar meu cabelo e mostrou duas músicas de Roberto Carlos que ele vinha tentando tirar de ouvido. Após mais umas passadas da máquina ele perguntou se eu estava com pressa e, diante da negativa, tocou um brega de Reginaldo Rossi em três tons diferentes, para mostrar a versão que mais se adaptava à sua rouca voz. Depois de fazer os acertos finais com a tesoura e tirar as costeletas, perguntou se eu gostava de Raul. Falou que dali a alguns dias ele iria para um show tributo que ocorre todo ano em uma granja em Ceará Mirim e se pôs a tocar clássicos raulseixianos. O ápice foi quando ele puxou do fundo baú “Tú és o MDC da minha vida”. Todo mundo que já amou um dia conhece essa música. Eu também dei uma palhinha e toquei “Meu amigo Pedro”, que ele curtiu bastante. Pensei em tocar “Pastor João e a Igreja Invisível”, mas como o Môa já foi evangélico, preferi não arriscar a amizade. Mais tarde foi só tomar um banho e passar desodorante e eu estava pronto para o casório.

Já as mulheres precisam de um dia inteiro para se arrumar para um casamento, cujos preparativos vão desde ajustes finais no vestido a transformações no estilo de programas televisivos. No meio da tarde Marie me ligou perguntando se eu poderia levá-la ao salão para ela fazer o seu penteado e maquiagem. Munido de um livro a levei, já com a cabeça cheia de bobes, a uma espécie de instituto de beleza. Lá havia de tudo, maquiadores, cabeleireiros e fazedores de unhas. O detalhe é que todos os profissionais eram homossexuais (não que haja nada de errado com isso, como diria Seinfeld). De mulher, apenas a recepcionista. Há que ser feito um estudo de como foi que homens que gostam de homens passaram a entender mais da vontade feminina do que as próprias mulheres.

O ambiente era impecável, espaçoso e com amplo sofá para os que esperam. Uma neblina de produtos para cabelos tornava o ar meio espesso e os atendentes passavam apressados seguidos por mulheres com batas e cílios postiços. Um maquiador parecia segurar uma pistola de tinta, daquelas usadas para pintar carros. Para proteger os olhos usava uma máscara igual àquelas que são usadas para soldar aço. Um garoto que parecia ter uns 15 anos de idade dava dicas de como manter a maquiagem sem borrar para uma senhora. Um cara com o cabelo igual ao do Xororó e calça com estampa de onça assistia a um programa sobre a vida de celebridades na TV. Duas amigas da noiva passaram por mim, irreconhecíveis. Engraçado foi ver toda essa mulherada sair para a rua vestidas com roupas do dia a dia, mas parecidas com barbies do pescoço para cima.

No final das contas, o que importa, é que ambas as partes são felizes em seus mundos. Seja ele parecido com uma oficina de carros comum ou uma oficina high-tech.

Táxi dos sonhos

2011-08-23T22:23:00.005-03:00

Em janeiro desse ano peguei um táxi para o aeroporto, onde embarcaria em viagem de trabalho. Naqueles dias eu andava meio desacreditado nas pessoas. Mal entrei no carro e o motorista desandou a falar. Queria saber para onde eu ia, de que cidade eu era e onde trabalhava. Na verdade tudo não passava de uma introdução para que ele pudesse contar sua própria história.

Ele havia deixado Fortaleza para morar em Brasília um ano atrás e ainda sofria com o excesso de concreto armado, os vastos espaços vazios e a distância dos familiares. Juntara cinco mil reais e decidira partir para a capital brasileira para tentar crescer na vida. Seu pai tinha uma panificadora em Fortaleza, mas aparentemente ele tinha poucas perspectivas por lá. Um dia, jogando futebol com os amigos, anunciou que estava se mudando. Todos riram e duvidaram que ele estivesse falando sério. Só ao vê-lo partir acreditaram naquele sonho, para eles um tanto descabido.

Os dois primeiros meses em Brasília foram de penúria e infrutíferos na busca por emprego. Um dia, sentado na rodoviária do Plano Piloto, com suas reservas financeiras se esgotando e pensando em voltar para Fortaleza, ele viu o fluxo intenso de táxis e o sobe e desce de passageiros. Resolveu entrar em um deles. Começou a conversar com o motorista e este lhe deu dicas sobre como fazer um curso para se tornar um taxista. Poucos dias depois ele começou a fazer as aulas, que duraram uma semana. Em seguida ele procurou a cooperativa de táxis, onde conseguiu alugar um carro para trabalhar. Hoje ele faz o curso de Direito à noite e trabalha de taxista durante o dia.

Ele se espelha em um conhecido seu que, após trabalhar durante seis anos em um restaurante, no qual lavava pratos e limpava a cozinha, conseguiu concluir o curso de Direito e passar em um concurso para a advocacia geral da União. Sempre que o taxista de Fortaleza se encontra em apuros nos estudos recebe a ajuda de seu amigo advogado, que dá o empurrão necessário rumo ao conhecimento. Em contrapartida ele não é cobrado quando precisa de corridas de táxi.

Despedi-me do taxista feliz por ter ouvido sua história. Desejei-lhe sorte e força na realização de seu projeto em andamento, e saí com uma fé renovada nas pessoas, com a esperança de voltar a ouvir falar nele, dessa vez como um novo brilhante advogado.

Complexo vitamínico

2011-08-13T08:14:00.005-03:00

Hoje em dia pululam na televisão programas sobre culinária e alguns chefs viraram verdadeiros astros de rock. Outro dia me peguei assistindo um reality show de cozinheiros, e torcendo por pratos dos quais eu sequer conhecia os ingredientes. “Poxa, como pôde esse jurado preferir esse suflê de abobrinha com açafrão? A torta de beterraba com alecrim parecia muito mais gostosa!” Em outro programa um chef inglês parte para a Índia onde resolve fazer pratos utilizando apenas os ingredientes locais. Ele se embrenha no mercado local à caça de ervas e temperos exóticos, para terminar num panelaço de um caldo fervilhante e amarronzado que todos elogiam efusivamente. Às vezes penso que é um pouco exagerada a importância dada às peculiaridades culinárias, mas quando tenho a rara oportunidade de comer um prato realmente bom (tudo que é bom custa caro), entro em estado de transe e passo a adorar os deuses da cozinha. Aleluia!

Além disso, parece que hoje em dia todo mundo tem uma receita diferente ou uma especialidade culinária. “Basta deixar 15 minutos no azeite e depois refogar... Você tira a casca e deixa marinando.” Mas o que diabos é marinar, refogar, deixar em banho maria?

Em casa, em meio a inúmeros utensílios de cozinhas, em sua maioria presentes de casamento ainda na caixa, me sinto como um analfabeto em uma imensa biblioteca. Tendemos a não valorizar nossos parcos conhecimentos de culinária, se não somos capazes, por exemplo, de fatiar um chuchu com a desenvoltura de um espadachim chinês. No entanto, eis que me descubro orgulhoso de uma especialidade minha na cozinha. As vitaminas!

Tem gente que ri. Para elas, vitaminas não são nada requintadas. São um subproduto culinário, banalizado pela repetição ao longo de nossa infância de misturas leitosas nos liquidificadores dos subúrbios. Para mim – que não tenho complexo vitamínico – é arte.

Uma vitamina mais radical na ótima capa do CD Carne Crua do Barão Vermelho

Primeiro passo: escolher as frutas. Já falei sobre isso em outro artigo. Se tiver que perder tempo em uma das etapas, perca aqui. Se estiver pensando em usar polpa de fruta, pare de ler agora mesmo. Isso sim é amadorismo culinário. Nada substitui o verdadeiro sabor da fruta. Falo isso por conhecimento de causa, pois também já fui seduzido pelas facilidades da polpa em seus saquinhos plásticos industrializados. Porém, se quiser se tornar um “vitamin designer” sério é melhor esquecer.

Depois cortamos as frutas, aproveitando-as ao máximo, mas sem entrar na casca para não amargar. O corte é feito em pedaços pequenos para caberem no liquidificador e em formatos aleatórios. O maior segredo está no leite. Os tais leites de caixinha não são muito bons para vitaminas e as tornam espumosas. Eu uso leite Ninho: 5 colheres de sopa a cada porção de 300mL de água. Por fim, 2 colheres de açúcar demerara por porção, para ficar mais atual e saudável. A água deve cobrir os pedaços de frutas ou passar um pouquinho delas para a vitamina não ficar muito grossa. Parece simples né? E é.

Portanto, a dica mais importante é: faça cada passo com a austeridade de um pintor afetado em um lampejo de criatividade, que lança tinta sobre a tela com um movimento de chicoteio, enquanto seus cabelos esvoaçantes lançam gotas de suor no chão próximo. Cada colherada deve cair em um ponto diferente do liquidificador, que deve ser ligado primeiro na menor velocidade, depois no máximo, e depois voltar à menor velocidade para o pente fino. Coisa de artista mesmo.

Como em toda nobre arte você deve arriscar e criar suas próprias vitaminas. Às vezes você pode quebrar a cara, como quando eu perdi um copo de liquidificador inteiro tentando fazer uma vitamina de limão. Frutas cítricas não se dão com leite. Tive que aprender isso pelo caminho mais difícil. Era o começo dos anos 2000 e o experimentalismo insano da juventude permitia tais arroubos de loucura.

Claro que se fôssemos discutir mais a fundo o assunto das vitaminas esse texto não teria fim. Cursos universitários poderiam ser montados para explorar o mundo das vitaminas. Porém, ficam para uma próxima discussão tópicos avançados sobre o assunto, como:

- Vitamina de abacate: grossa ou fina? Porque gosto se discute.
- As alegrias e os perigos do liquidificador industrial.

- Usar Neston? Quais são os seus limites? Apresentação de slides com as 1001 maneiras de utilizá-lo.

- Como cuidar do seu liquidificador. A limpeza das reentrâncias.

- Manga com leite: a lenda cai por terra.

Sobre escrever

2011-08-06T08:14:00.002-03:00

A escrita é uma das formas mais sublimes de se expressar. Por ser algo tão corriqueiro hoje em dia, mal nos damos conta de como é incrível poder entrar na mente de outra pessoa e vasculhar seus pensamentos mais íntimos por meio de um livro. Escritores que morreram há séculos ainda podem ser “ouvidos” graças aos registros que deixaram. Mostre-me um escrito teu e te direi quem és, poderia dizer o provérbio. Os melhores livros, aqueles que arrebatam nossa atenção e se aninham de forma perene na nossa memória, são aqueles escritos sem pudor, sem medo ou vergonha da verdade. Autores destemidos que resolvem exteriorizar seus pensamentos mais obscuros e acabam encontrando eco em alguns leitores. Está estabelecida a conexão.

É comum haver um motor inspirador da escrita. Uns bebem, uns fumam, outros cheiram. Alguns se isolam, viajam para os confins do mundo. Outros pesquisam em bibliotecas com fileiras intermináveis de estantes movidos pela sede do conhecimento. Alguns apenas observam e parecem extrair do nada (às vezes chamamos esse nada de cotidiano) as palavras certas para um belo texto. Existem ainda os que simplesmente imaginam, ou acrescentam pitadas mágicas de ficção à realidade que os rodeia.

Jack Kerouac escrevia em frenesi, embalado por vinho do porto e outras bebidas alcoólicas, em meio à fumaça de seu cigarro. Não sei se ele cheirava. O segredo era não perder muito tempo pensando e martelar estoicamente sua máquina de escrever (eram os anos 50 e 60) com o que primeiro viesse à sua cabeça. O resultado é um texto que a princípio causa certa exasperação em quem o lê. Dele eu havia lido, mas há um bom tempo atrás, o ótimo “On the road” e o fraco “Tristessa”. Mês passado li o seu livro “Big Sur”, mais por estar interessado nessa região costeira da Califórnia. A escrita é alucinante, sem pausas para respirar, poucas vírgulas e uma verborragia louca. Tudo no melhor estilo boêmio, meio vagabundo, caroneiro, regado a álcool, que se convencionou chamar de geração beat. O mais interessante é que “Big Sur” mostra seus pensamentos após a fama conquistada com o seu clássico “On the Road”, e todos os males que a acompanham.

Jack Kerouac ficou em uma cabana no vale sob essa ponte (Bixby Bridge), durante a escrita do Big Sur (foto do site americanthings.wordpress.com)

Antônio Prata, filho do também cronista Mário Prata, é capaz de olhar para um bule e dali extrair um texto incrível, comparando pessoas e objetos. Em alguns escritos seus sobre uma viagem para a China (por exemplo esse), chorei de tanto rir, sem para isso ser necessário uma imagem ou um som, apenas palavras. Em um livro que estou lendo agora, chamado “Uma caminhada na floresta”, o autor Bill Bryson, juntamente com seu amigo “peça-rara” Stephen Katz, consegue transformar um relato sobre uma tentativa de percorrer a Trilha dos Apalaches no leste americano, em algo tão interessante quanto uma expedição à Antártida. Tudo isso com passagens hilariantes. Acho que já ri mais lendo esse livro (ver uma boa resenha dele aqui) do que assistindo a programas de comédia. Ressalta-se aqui o quão mais fácil é fazer rir apelando para caretas, tombos, imitações ou mesmo histórias contadas com a devida entonação de voz, do que apenas com letras e pontuação.

No meu dia-a-dia da engenharia costumo brincar com os colegas de trabalho que nosso estilo literário é bem peculiar. Às vezes o texto não flui, atravessado por equações e citações de normas e manuais. Pelo menos não ao ponto de dar vontade de levar um livro desses para ler na cama, antes de dormir. Algumas pessoas podem argumentar que a clareza e a objetividade esperadas de um relatório ou artigo de engenharia inibem qualquer floreio, que em meio a tamanho tecnicismo, quebraria um pouco o gelo (vide caso do delegado que relatou um crime em forma de poesia). Não entendem elas que para nós aquelas equações também têm o seu valor estético, como uma metáfora bem escolhida ou uma bela descrição da natureza.

Um fim de semana em outra dimensão

2011-07-22T08:15:00.001-03:00

Nascer do sol na GO-118, rumo a Alto Paraíso

A viagem para Alto Paraíso não poderia começar melhor. Partimos de Brasília às 5 da manhã do sábado e, após um início artificialmente iluminado na BR-020, entramos na escuridão da GO-118 (ou BR-010), onde apenas o ar fresco da madrugada amenizava os sobressaltos do asfalto irregular. A recompensa veio em forma de um céu repleto de estrelas, com a lua quase cheia brilhando de forma intensa. Sem cerimônia uma estrela cadente rasgou o firmamento, deixando um rastro fugaz de sua existência. Aos poucos o sol foi timidamente aparecendo no horizonte do cerrado, e com ele o asfalto foi melhorando, o que nos permitiu chegar cedo a Alto Paraíso. Lá nos dirigimos à Pousada Paralelo 14, onde encontramos nossos amigos Stéphane e Míriam.

Luís Henrique - o dono da pousada - nos recebeu muito bem, personificando o ideal de acolhimento desse tipo de hospedaria, em contraste com a frieza de um hotel de cidade grande. As acomodações eram simples, mas condizentes com o espírito aventureiro da cidade, sem descuidar da limpeza. Mais tarde ele nos contaria que havia recolhido os televisores dos quartos como uma forma de ajudar as pessoas que vinham da nossa “dimensão” (cidade grande) a “desligar” a mente. Como viríamos a perceber depois, ele estava certíssimo. Celulares, computadores, televisores e afins, juntamente com suas notícias sanguinolentas, eram tidos como vilões naquele paraíso alto.

Após o café da manhã encontramos com aquela que seria nossa guia, indicada por Luís Henrique. Leide era gente fina, zen, tinha profundo conhecimento da natureza que nos cercava e profissionalismo. Primeiramente fomos à Fazenda São Bento (R$15,00 por cabeça) onde visitamos três cachoeiras: Almécegas I, Almécegas II e São Bento. A trilha que leva para a Almécegas I é a mais longa e mais difícil, mas como tudo na vida, é a que leva à melhor das surpresas. No caminho até lá fomos apresentados a diferentes plantas que são verdadeiras sobreviventes do cerrado, flores comestíveis, folhas com propriedades medicinais, cupinzeiros que pareciam feitos de concreto e “respingos” de liquens sobre as pedras. Em alguns pontos vimos pilhas de pedregulhos que evocavam a presença de esotéricos que por ali haviam passado. De repente descortina-se a Almécegas I, uma cachoeira que se lança em um estreito vale circundado de paredes rochosas. O vapor da água gelada ajuda a aliviar o calor, e o ruído agradável da queda d’água soa como música aos ouvidos.

Cachoeira Almécegas I

Pilhas de pedras

As cachoeiras Almécegas II e São Bento são de acesso bem mais fácil e, apesar de não possuírem a beleza da Almécegas I, são ótimas para tomar banho. Para quem está acostumado com as águas mornas das praias do nordeste a sensação é de estar entrando em um balde de gelo gigante. Porém, basta um mergulho sem prévias ponderações e rápidas braçadas para voltar a sentir as extremidades.

Almoçamos em São Jorge e depois seguimos para o Vale da Lua (R$10,00 por cabeça). Um trecho rochoso do leito do rio São Miguel sofre erosão pela água, tornando a superfície ondulada e cheia de gretas, lembrando as crateras lunares. Há o perigo de trombas d’água na época de chuvas, que arrastam enormes troncos de árvores para o local. Passamos um bom tempo por lá e depois retornamos a Alto Paraíso, onde nos despedimos de Leide. Apesar dos pontos visitados não exigirem obrigatoriamente a presença de um guia, como no caso do Parque Nacional da Chapada dos Veadeiros, pudemos aproveitar muito mais as visitas com a companhia de alguém da região.

Crateras e corredeiras no Vale da Lua

Entardecer "On the road", de São Jorge para Alto Paraíso

À noite, após banho ressuscitador, fomos jantar no restaurante Jambalaya. Foi um dos melhores pratos que comi nos últimos tempos. No meu caso foi o filé ao molho de ervas. Tomamos vinho e ouvimos uma banda massa, que ia de Jimi Hendrix a Lenine. Tudo isso num ambiente agradável, à luz de velas. Não preciso dizer que depois disso tudo o sono bateu delicado como um tacape.

No dia seguinte escolhemos um programa mais tranqüilo, afinal teríamos que pegar a estrada de volta para Brasília. Fomos para o Poço Encantado (R$10,00 por cabeça), a 53km de Alto Paraíso, na direção da cidade de Cavalcante. O lugar é fantástico. Mais um vale encravado na rocha, de onde jorra uma bonita cachoeira. O Poço Encantado, que está dentro de uma propriedade privada, conta com uma boa estrutura de restaurante e chalés novinhos em folha. Há uma faixa de areia junto ao lago ao pé da cachoeira, formando uma espécie de mini-praia do cerrado. Vale a pena ficar um fim de semana inteiro por lá, para “resetar” a mente.

Poço Encantado, a 53km de Alto Paraíso

Após almoçarmos um salmão grelhado no Poço Encantado rumamos de volta para a capital. Na estrada, como que para fechar o ciclo de uma viagem inspiradora, assistimos o sol voltar a se esconder por trás do horizonte. Ficou a certeza de querer voltar àquela região para conhecer as trilhas do Parque Nacional,a cachoeira do Segredo, a Serra do Silêncio, a Serra da Baleia, a cidade de Cavalcante, a cachoeira dos Macaquinhos, e tantas outras atrações.

Pôr do sol na volta para casa

O poder de uma boa história

2011-07-17T23:22:00.002-03:00

Em 1789 um navio inglês chamado Bounty voltava de uma viagem ao Taiti - onde fora buscar mudas de fruta-pão para plantá-las nas colônias ocidentais de Sua Majestade - quando alguns marinheiros e oficiais, liderados pelo segundo-em-comando Fletcher Christian, realizaram um motim. Eles deixaram o capitão – William Bligh – e outros homens que o apoiavam, em pleno alto-mar, a bordo de um pequeno barco com escassas provisões.

No final das contas, William Bligh conseguiu voltar à Inglaterra após milagrosa viagem de barco até o Timor. Parte dos amotinados ficou no Taiti, onde mais tarde foram capturados e julgados pela marinha inglesa. A outra parte, da qual fazia parte Fletcher Christian, levou o Bounty até uma ilha desabitada onde tocaram fogo no navio. Lá, com alguns taitianos, deram origem a uma nova comunidade – um sonho utópico de muitos. O nome da ilha é Pitcairn, que hoje tem cerca de 50 habitantes. Eles são os descendentes dos amotinados!

Essa singular história tem duas versões escabrosamente destoantes. Um telefone sem fio com mais de dois séculos de cochichos ao pé do ouvido.

Em uma delas o capitão Bligh era um facínora. Ele abusava de sua autoridade no navio, distribuindo punições à base de açoitadas pelos mais banais dos motivos. Fletcher Christian, em busca do nobre sentimento de liberdade, e inspirado pelo verdadeiro paraíso na Terra que era o Taiti, com suas belas mulheres, seu povo amistoso e abundância de recursos naturais, teria sido compelido pelas circunstâncias a quebrar os grilhões de tirania que mantinham acorrentados ele e os demais homens do Bounty.

Essa é a versão mais difundida. Ela foi bem ilustrada no filme “O grande motim”, de 1935, com Clark Gable no papel do heróico Fletcher Christian, e um atarracado Charles Laughton no papel do capitão William Bligh. Outras versões mais recentes trazem os galãs Marlon Brando (em 1962) e Mel Gibson (em 1984) no papel do líder dos amotinados.

A outra versão consta no livro “O motim no Bounty”, de Caroline Alexander. Ela mostra o capitão Bligh como uma pessoa de princípios, rígida mas justa, que se preocupava com o bem-estar de seus comandados. Algo raro e um tanto quanto progressista para a marinha inglesa da época. Ele não dava moleza com a questão da limpeza no navio, o que garantia a boa saúde da tripulação e, apesar de ter ordenado castigos a alguns dos homens, o diário de Bligh mostra que ele era contra o açoitamento. No entanto, em determinado momento ele teria se visto sem outra alternativa a não ser adotar essa prática para manter sua autoridade. Os açoitamentos eram comuns na marinha inglesa naquela época. A escritora aventa ainda a possibilidade dos amotinados terem como principal motivação a vida mais fácil no Taiti, com suas mulheres “sexualmente desinibidas”, rechaçando a ideia de encarar a longa viagem de volta, repleta de trabalho duro.

Qual das duas versões deve ser a verdadeira? Ou a menos eivada de erros?

A explicação de Caroline Alexander é brilhante.

Segundo ela o líder dos amotinados era evocado como o “herói romântico perfeito – o atormentado ajudante de navegação, de cabelos longos soltos, colarinho da camisa aberto, com a sua linhagem cavalheiresca e um nome quase mítico: Fletcher Christian.”

Enquanto a revolução francesa, que explodia logo ali do lado, deixava a nobreza inglesa de cabelos em pé, os simpatizantes da guilhotina viram no motim um exemplo: ”Numa grande nação marítima, então assediada pela revolução e pelas durezas da guerra, essa narrativa fantástica de uma fuga para o paraíso na outra extremidade do mundo tinha o encanto de algo épico.”

O arremate perfeito: “Embora Bligh tivesse se defendido à maneira naval firme e lógica, ele não compreendera que estava travando uma batalha com uma força mais formidável e mais inatacável do que qualquer inimigo que enfrentaria no mar – o poder de uma boa história.”

IDCATS

2011-06-30T23:47:00.001-03:00

Os seres humanos - e eu faço questão de me incluir nesse grupo - têm uma necessidade quase doentia de classificar uns aos outros. Ao conhecermos uma pessoa nova é irresistível tentar agrupá-la junto a outros que já conhecemos, baseados em características as mais diversas. O tipo de música que a pessoa gosta, por exemplo, costuma dizer algo sobre ela.

Na atualidade, o outrora indivíduo, trabalhador, fiel, eleitor - dependendo do contexto - virou o "consumidor". Com a internet, a velha febre de classificar se espalha de forma ainda mais veloz. Uma das ondas do momento é pertencer a uma geração de uma letra do alfabeto. A geração X é formada pelos filhos dos baby boomers e é notória pelo contraste de comportamento em relação às gerações anteriores. A geração Y foi beneficiada pela revolução tecnológica e é considerada individualista. Já se fala agora na geração Z, os filhos dos Y, para quem nós, na faixa dos trinta, já parecemos dinossauros. Não sei por que não começaram a nomear pela letra A. Depois da Z o que virá? Descobri ainda que nasci no ano que é considerado o divisor das gerações X e Y - 1980 - o que me deixa extremamente confuso quanto a como devo me comportar (ironic mode on).

Na Espanha há um boom de jovens vagabundos. A geração "ni ni" - ni trabaja ni estudia - aparentemente se acomodou com as conquistas de seus pais, que após herdarem frutos das guerras, ajudaram a reconstruir a Europa. Eles constituem um dos fatores responsáveis pela crise no país de Dom Quixote (em Portugal e na Grécia também).

Os desenvolvedores de novas tecnologias estão de olho nos chamados "early adopters". Aqueles que não esperam a consolidação de um produto no mercado para adquirí-lo. Eles acabam por ditar tendências (odeio essa palavra nesse sentido) e consequentemente seguidores (de Twitter também).

Dia desses descobri que eu e minha esposa somos DINK's. Sigla para "double income, no kids". O mercado está de olho em nós também, ávido por lançar produtos para arrancar o dinheiro que ainda não temos que gastar com filhos.

Engraçado que existe sempre o chato (coisa de economistas ou blogueiros antenados) que acha o máximo usar esses termos. Ele costuma inserí-los de forma casual na conversa, normalmente de forma mal disfarçada, e depois espera que alguém pergunte o significado. Nessas situações, crie seus próprios termos ou siglas, de preferência em inglês, a la moderninhos novaiorquinos. Descobri recentemente, por exemplo, que pertenço à corrente filosófica IDCATS. "I don't care about this shit!"

Viajar

2011-06-23T17:45:00.002-03:00

Viajar é sem sombra de dúvidas uma das melhores coisas do mundo. Algumas pessoas vêem apenas o desconforto do desconhecido, as dificuldades de acostumar-se com o novo. Mas são exatamente essas barreiras culturais, o sentimento de não saber como funcionam os seres humanos em situações para nós estranhas, que alimentam o desejo de viajar e tocar, ainda que apenas superficialmente, a natureza intrínseca de um lugar e seus habitantes.

Então vem o dilema. Viajar é um ato de vagabundagem sadio ou uma fuga da realidade? Por que todos não têm o direito de vez por outra sair por aí, sem destino ou hora marcada para voltar? O que está nos mantendo acorrentados a um mesmo lugar, pela maior parte de nossas vidas? Estar em trânsito não deveria ser algo considerado tão impossível assim. “Deixa-se de criar raízes”, alguns podem argumentar. Mas do contrário deixa-se de sentir o mundo como nosso lar. Viajar permite que diferentes povos se encontrem e se conheçam, fazendo com que essas diferenças já não importem tanto assim.

No entanto, viajar está se tornando cada vez mais um produto, em vez de uma experiência pessoal. Os lugares para onde se “deve viajar” estão sendo pisoteados pelo turismo em massa, cada vez mais vazio de propósito. Uma viagem por tempo indeterminado, sem pressa para degustar os lugares, seria o ideal para trazer de volta o espírito do viajante primitivo que há em cada um de nós.

Por enquanto, os livros fazem isso por mim. Paul Theroux desfila seu leve esnobismo pelas ferrovias e páginas de “Até o fim do mundo”. Na Inglaterra ele descreve as frias praias daquela ilha, que na minha mente imagino semelhante às imagens do filme “O escritor fantasma”. Recentemente ganhei de Marie o “Motim no Bounty”, de Caroline Alexander. Essa autora também escreveu “Endurance”, sobre a épica jornada de Shackleton. Jon Krakauer, suas aventuras nas montanhas e o relato de "Na natureza selvagem". Kapuscinski perambulando pela África e Américas do Sul e Central. Rolf Potts e seus livros que ainda não li, mas cujas histórias acompanho pelo site vagabonding. “A arte de viajar” de Alain de Botton, que filosofa sobre viajar. O "On the road" de Jack Kerouac, que em breve sairá em filme, dirigido por Walter Salles (esse promete).Tantos outros autores a serem lidos, os quais sem suas respectivas viagens não teriam tido o assunto certo sobre o qual escrever.

Engraçado é ver que não estamos sozinhos nessa ânsia de bater perna pelo mundo. Na internet parece estar sendo preparado um verdadeiro levante de mochileiros e afins. Afinal, não podemos mais nos contentar em apenas ver o mundo através do Google Earth.

Natal, a minha Macondo

2011-06-14T07:44:00.002-03:00

Ao chegar em Natal, logo sinto estar em lugar cheio de significados, cheio de lugares de memórias. Num fim de tarde encontro com amigos no Parque das Dunas, encravado entre as praias da Via Costeira e a cidade propriamente dita, para assistir a um show de música instrumental, rodeado de plantas e cheiros. Não é à toa que o nome do projeto é Som da Mata. Famílias, casais e muitas crianças preenchem o local. O sol vai desaparecendo atrás da mata, juntamente com os acordes. O parque tem hora para fechar: quando fica escuro.

Pelas ruas todo lugar remete a uma lembrança da infância ou adolescência. Uma época em que, talvez pela nebulosidade de nossa então frágil memória, tudo adquire ares de misticismo e magia. Lugares outrora grandiosos revelam-se acanhadas construções. Um novo bar da moda surge, onde em breve restarão escombros. A cidade teimosamente segue em constante mutação.

Eu e Marie passamos uma tarde visitando nossos avós. Mais histórias, cheiros e lembranças. Enquanto nossas vidas parecem estar a bordo de um trem de alta velocidade, eles parecem ter todo o tempo do mundo de mastigar seus pensamentos. As horas passam lentamente, imutáveis para eles que já mais assistem ao filme da vida do que nele atuam.

Outro dia, assisto a um ensaio da nova banda formada por velhos amigos. Entre anjos e quimeras eles fazem um som digno da magia da cidade. Um som que escoa pelas ruas de Natal, compondo com suas ruas, praias, prédios e personagens, o que é e sempre será, a minha Macondo.

Reino da fantasia

2011-05-23T14:03:00.002-03:00

A existência da monarquia é algo absurdo na história da humanidade. Mas quando lembramos que, não faz tanto tempo assim, nós ateávamos fogo uns nos outros, apedrejávamos mulheres e guerreávamos pelos motivos mais banais... quer dizer, isso a gente ainda faz. O que eu queria dizer é que o palácio de Versalhes, nos arredores de Paris, é algo inconcebível para os dias de hoje. Governantes vivendo na mais pura ostentação, debaixo dos narizes da população. Tá bom, alguém aí vai dizer que isso ainda acontece hoje, mas não naquelas proporções. O luxo sem tamanho dos aposentos, a quantidade de detalhes ornamentais e a grandiosidade dos jardins, parecem rir jocosamente da engenharia baseada no velho confronto do custo versus o benefício.

O concorrido Salão dos Espelhos

Como não existia razão, pelo menos até os revolucionários franceses se tocarem da farra e decapitarem Luís XVI e Maria Antonieta, a emoção tomou conta da construção do palácio e seus jardins, nos brindando com um verdadeiro espetáculo visual. Sua construção começou em 1664, sob o reinado do “Rei Sol”, Luís XIV, e só em 1789 deixou de ser o local de comando da França.

Para chegar lá pegamos em Paris uma linha de trem (RER) cuja última parada era o palácio de Versalhes. Um mar de pessoas fluía em direção ao palácio, das quais os japoneses são aparentemente os mais numerosos. Nunca vi tanta câmera fotográfica apontada para cima, para os lados, estátuas, paredes, tudo. Fomos numa terça-feira de abril, mas pelo jeito não há dia ideal, com pouco movimento. Do lado de fora, nos jardins, estava a atração principal, pelo menos em minha opinião. Ótimo lugar para caminhadas, mas haja pernas. O Petit Trianon, palacete onde viveu por um tempo a Maria Antonieta, fica bem longe. Vale a pena pegar o trenzinho que passa nos principais pontos ou alugar um carrinho parecido com aqueles de golfe.

Fotógrafos raivosos

Apesar de ser cético quanto ao suposto fascínio exercido pela realeza, de outrora e de hoje em dia (por mais absurdo que seja existirem reis atualmente), com relação ao palácio de Versalhes não houve como ficar indiferente. Vale a pena conhecer.

Belos jardins sob um céu de chumbo

Obsessão geométrica

Belas paisagens

Caminho para o Petit Trianon

Obs.: um bom filme para ver o Palácio de Versalhes é o pop “Maria Antonieta”, com Kirsten Dunst.

Cerveja ou vinho?

2011-05-14T17:54:00.002-03:00

Após voltar das férias em Paris e Londres, todo mundo pergunta: “E aí, qual é a melhor cidade? Paris ou Londres?” Eis uma pergunta difícil. Eu diria que depende do estado de espírito da pessoa no momento da viagem. É como perguntar quem é melhor, Real Madrid ou Barcelona? Em alguns momentos o pragmatismo do futebol por resultado é melhor, à la Real Madrid. Em outros a gente quer arte, mesmo que não ganhe. A gente quer um pouco mais de Barcelona. A praticidade e objetividade americana da Microsoft, ou o luxo estético da Apple? O bom e velho “depende” também resolve essa questão. É a mesma diferença que existe entre querer ler um livro que traga informações, algo útil para a vida prática, um livro atual e globalizado como “O mundo é plano”, de Thomas Friedmann, e em outra oportunidade inclinar-se mais para ler um “Sidarta”, de Herman Hesse.

Metrô em Londres - "the tube"

Pois bem. Então Londres é organizada, reta, pragmática, enquanto Paris é a cidade boêmia, artística e descolada? No geral a gente associa essas imagens aos ingleses e aos franceses, respectivamente, e as duas cidades parecem ter um clima no ar, que alimenta esse pensamento.

Sala da guerra no bunker de Churchill

Acertando a hora com o Big Ben

Em Londres há a gótica abadia de Westminster, a tecnológica roda gigante do London Eye, a torre sisuda do Big Ben, a soturna sala de guerra de Churchill, o quadrado Tate Modern e a imponente Tower Bridge. O metrô (ou tubo, como eles chamam) é bem fechado, funcional. “Mind the gap”, diz a voz metálica, insistentemente, para evitar que os desavisados metam o pé no espaço entre o trem e a plataforma. Bebe-se cerveja, com peixe frito e batata-frita, em pubs com móveis de madeira escura.

Cápsula do London Eye

London Eye: leva meia hora para dar uma volta completa

Em Paris há o exagerado Louvre, jardins a perder de vista, como o de Tulherias e o de Luxemburgo. Há o excêntrico Montmartre e sua Sacre Coeur, o bucólico cemitério Pére-Lachaise, o esnobe Palácio de Versalhes e pontes decoradas como a Alexandre III. O metrô vez por outra sai do subsolo para alcançar estações suspensas e, de relance, você vê a Torre Eiffel passar, naturalmente na paisagem cotidiana. Bebe-se vinho da casa, com saladas de ingredientes exóticos, em cafés com mesas nas calçadas viradas para a rua.

Marie nos jardins do Palácio de Versalhes

Anjo da Ponte Alexandre III

Vin de la maison

Eu no Jardim de Tulherias, obelisco e arco do triunfo em segundo plano

Cemitério Pére-Lachaise

Porém, na prática, no detalhe das duas metrópoles, elas carregam as duas facetas simultaneamente. Paris tem um pouquinho de Londres, no sério e analítico Panteão, no futurista bairro do La Défense e na obsessão geométrica das suas ruas, por exemplo. Já Londres tem um pouquinho de Paris, no mercado Convent Garden cheio de artistas de rua, no clima de feira de Notting Hill e no St. James Park, cuja paisagem parece pintada em um quadro.

La Défense visto do Grande Arco

Casinhas coloridas de Notting Hill. George Orwell morou na azul clara.

St. James Park em Londres

Paris vista da Torre Eiffel

Moral da história: claro que vale a pena conhecer as duas cidades. Passar vários dias e andar muito para conhecer de perto suas idiossincrasias. Mas se me perguntarem de novo sobre qual cidade eu gostei mais, pelo menos dessa vez, direi que gostei mais de Paris.

Jim Morrison e os Beatles

2011-05-10T00:21:00.001-03:00

"This is the end, my only friend, the end..."

Túmulo de Jim Morrison

Uma das coisas legais de viajar é encontrar vestígios de nossos ídolos, que desde a adolescência permeiam nossas mentes. Dessa vez eu e Marie estivemos no cemitério Pére-Lachaise, em Paris, onde descansa o eternamente jovem Jim Morrison. O cara era um verdadeiro porra-louca que, convenhamos, deixou uma sonora marca no mundo. Ele inflamava os shows do The Doors e, depois, infelizmente para os que queriam que o sonho durasse um pouquinho mais, se acabava nas drogas. Morreu com parcos 27 anos, numa banheira, em Paris. Na sua lápide está inscrita uma nebulosa frase em grego - “KATA TON DAIMONA EAYTOY” – que, de acordo com pesquisa no Google, tanto pode significar algo próximo de “Contra o demônio interior” como “Fiel ao seu próprio espírito”.

Marie chora a morte de Jim Morrison (na verdade era uma nuvem de mosquitos)

Em Londres não podíamos deixar de visitar a Abbey Road, onde se encontra o famoso estúdio de mesmo nome, que já gravou artistas como Pink Floyd e Beatles. O muro do estúdio parece ter recebido infinitas camadas de tinta, na vã tentativa de apagar as pichações dos fãs.

Muro pichado

Todas as mensagens eram recentes, pois devem ser constantemente apagadas

A faixa de pedestres em frente ao estúdio virou uma festa, com uma grande aglomeração de pessoas que curtem os Beatles. Carros buzinam enquanto turistas tentam reproduzir a clássica foto dos quatro besouros atravessando a faixa. Esta foto ilustra a capa do último álbum gravado pelos Beatles juntos, também chamado de Abbey Road. Na minha opinião, o melhor trabalho deles.

Marie atravessa a faixa

Eu na frente do Abbey Road

Panteão da Pátria - Tancredo Neves

2011-05-06T08:19:00.002-03:00

No último post eu citei a possibilidade de criação de um panteão no Brasil, para homenagear os grandes homens da história do nosso país. Isso é que dá não fazer a devida pesquisa previamente. Bem embaixo do meu nariz, aqui em Brasília, há o “Panteão da Pátria – Tancredo Neves”, com obras de arte, como o Painel da Inconfidência Mineira, e o Livro de Aço dos Heróis Nacionais. O nosso panteão foi idealizado logo após a morte de Tancredo Neves e inaugurado em 1986. No entanto, desde que cheguei aqui em Brasília ele está fechado. Talvez por isso ele tenha ficado esquecido na minha memória.

Dentre os possíveis nomes que eu tinha citado, constam no Panteão da Pátria: Tiradentes, Dom Pedro I, Santos Dumont e José Bonifácio. Uma curiosidade quanto à inclusão de nomes na lista dos Heróis Nacionais é que ela deve ser feita por meio de lei aprovada pelo Congresso Nacional, e o homenageado deve ter morrido há pelo menos 50 anos. Acredito que esse intervalo de tempo exigido visa ajudar a discernir melhor quem realmente merece estar lá.

Uma diferença do nosso panteão em relação aos demais é que ele na verdade não abriga o corpo ou restos mortais dos grandes homens que homenageia. Segundo o Wikipédia, por conta disso, trata-se de um cenotáfio em vez de um panteão. Mas convenhamos, panteão soa mais bonito.

Liguei para o número que consta no site oficial do governo do DF e me disseram que ele só voltará a ser aberto em setembro deste ano (2011). No site há o também o nome e breve biografia dos 10 homenageados.

Pisando na História

2011-05-01T00:59:00.003-03:00

Abadia de Westminster

Em Londres, entrei na Abadia de Westminster e logo fui abordado por um padre, que me ofereceu um daqueles aparelhos de áudio para fazer um tour guiado. Ao me passar a versão em português, perguntei como ele sabia de onde eu era. Muito simpático ele apontou para minha camisa, que era a da seleção brasileira. Mistério solucionado, comecei a andar pela abadia, sempre de olho no chão, à procura de Thomas Cochrane. No livro “1822”, de Laurentino Gomes, ele descreve uma pitoresca cena de José Sarney na Abadia de Westminster, pisando no local onde estão enterrados os restos mortais do escocês que liderou a marinha brasileira na luta por sua independência. O livro descreve Cochrane como um mercenário que, após ajudar a expulsar os portugueses, saqueou a cidade de São Luís e roubou um navio brasileiro.

Após visitar diversos túmulos da realeza britânica, o bonito jardim interno, e encontrar por acaso a inscrição que marcava o local de descanso de Emily Bronte, não havia nem sinal de Thomas Cochrane. A cada nome gravado no piso – e eram muitos – eu parava para conferir se se tratava do escocês maluco. Na última etapa da visita - a nave principal da abadia - minha atenção já estava voltada exclusivamente para o túmulo de Isaac Newton, homenageado ao lado do altar. De pé, no meio daquele ambiente permeado de história, de frente para o altar, vi a palavra “Brazil” sob meus pés. Estava pisando no túmulo de Thomas Cochrane, cujo epitáfio citava seu heroísmo, luta pela liberdade de países como Grécia, Brasil, Chile e Peru, e o seu título de Marquês do Maranhão. Aparentemente ele é a única pessoa a jamais ostentar esse título. Ele divide o mais nobre ambiente da abadia com Churchill, altamente admirado pela sua liderança na Segunda Guerra Mundial, com David Livingstone, respeitado explorador inglês que morreu na África enquanto buscava a nascente do rio Nilo, com o túmulo do soldado desconhecido, além do ilustre evolucionista Charles Darwin.

Em Paris, o Panteão, que antes fora um templo da Igreja Católica, tem um papel parecido com o da Abadia de Westminster, no que diz respeito a acolher os restos mortais de personalidades importantes para a história do país. Lá fiquei frente a frente com Voltaire, de cujo livro “Cândido e o otimismo” sou fã. Rousseau, Marie Curie e Victor Hugo também estão lá. Encontrei até mesmo Lagrange, responsável por uma cabeluda equação diferencial que estudamos em engenharia civil.

Túmulo de Voltaire

De volta ao Brasil, nota-se o quanto estamos distantes dos europeus com relação à preservação de sítios históricos e da memória de grandes homens e mulheres que fizeram nossa história. Se decidíssemos criar o Panteão do Brasil, quem você incluiria nele? Santos Dumont, José Bonifácio, Tiradentes, Dom Pedro I, Machado de Assis, Ayrton Senna? Pelo menos Juscelino Kubitschek tem o seu Memorial JK.

No entanto, no Brasil dos dias de hoje, correríamos o risco da politicagem passar a determinar quem seria importante o suficiente para povoar nosso Panteão. Já imaginou, você visitando grandes brasileiros como Jader Barbalho, José Sarney e Paulo Maluf?

Yes Weekend

2011-04-05T08:59:00.003-03:00

No fim de semana em que Barack Obama visitou o Brasil, meu pai me visitou aqui em Brasília. Dado o clima presidencial, e sendo meu pai um fã de Juscelino Kubistchek, partimos no domingo para visitar o Catetinho.

Essa construção de madeira, de 1956, foi a primeira residência oficial do presidente brasileiro na então infante Brasília. O lugar é bem interessante, encravado num pedaço de mata bonita, com uma nascente d’água que preenche o ambiente com um barulhinho bom. Procura-se manter os quartos como eles eram na época em que foram utilizados, com objetos pessoais, decoração retrô, e até um violão remetendo a Dilermando Reis. O Brasil, com seu complexo de cachorro vira-lata, costuma não valorizar tanto esses ícones históricos. Muitos de nós brasileiros sabemos bastante sobre JFK, mas poucos procuram conhecer sobre nosso JKO. Muitos são os defeitos que podem ser apontados na construção de Brasília, nos efeitos gerados sobre a economia brasileira e no seu fundador. Porém, é inegável a fantasia de sua realização, algo místico e inconcebível para alguns. Algo que dependeu primordialmente da vontade de um homem e o seu poder de inspirar os demais.

Acredito que meu pai pertence a uma geração que viu transformações incríveis neste país, e talvez por isso consiga apreender melhor um espírito nacionalista. Nos anos 70 ele foi para Rondônia, onde passou vários anos. Um desbravamento que instaura em qualquer um amor maior por uma terra tão carente de história, de registro de seus principais acontecimentos e, por que não, de patriotas.

Na TV, Obama sai com a seguinte frase de efeito, calculada para agradar: “O futuro chegou para o Brasil.” Meu pai, com seu humor característico, rebateu: “Será que ele está querendo dizer que somos um país sem futuro?” Acho que dessa vez não pai.

Ps.: Grande abraço pai!

Correndo atrás dos dados

2011-03-03T08:47:00.003-03:00

Sou aficionado por dados e estatísticas. Acredito que somente coletando informações nos conheceremos melhor e, assim, poderemos nos aprimorar. Esse conhecimento é importante tanto para o pequeno comerciante, que precisa saber qual produto é o seu carro chefe ou qual deles tem a melhor margem de lucro, como para o chefe de estado, que precisa conhecer o seu país a fundo, para orientar melhor a alocação de recursos e implementar políticas públicas coerentes.

Basquete

Quando mais novo eu costumava jogar Lakers x Celtics no vídeo-game. Trata-se de um jogo de basquete, com times da NBA. Como os americanos são verdadeiros tarados no que refere à coleta de dados em esportes, o jogo trazia muitas informações sobre os jogadores. Tabelas apresentavam, para cada jogador, a porcentagem de acertos de lance livre, a porcentagem de acertos de arremessos de três pontos, quantos rebotes em média por jogo, quantas roubadas de bola, e assim por diante. Resolvi me especializar no time para o qual eu torcia, que era o Los Angeles Lakers. Logo fiquei atento ao fato de que Magic Johnson tinha uma mão certeira da linha de três pontos. Divac era uma mula em arremessos, portanto era preciso usar sua altura e partir pra enterrada. Worthy era bom em penetrações no garrafão. Scott tinha um ótimo arremesso de média distância. Se fosse para levar uma falta para parar o tempo e ir para lances livres, Magic Johnson era a melhor opção. Com essas informações eu ganhava muitos jogos, até começar a enfrentar outros especialistas em determinados times como os Bulls, os Celtics, entre outros.

Ainda na minha fase de entusiasta do basquete, mas agora fora da tela do vídeo-game, comecei a treinar lances livres e anotar quantas cestas eu fazia. No começo eram 100 tentativas. A porcentagem de acertos variava um bocado no começo, até atingir cerca de 60%. Depois passei a fazer 200 arremessos, e vi a porcentagem de acertos passar para 65, 70, 75%. Não lembro mais exatamente dos números, mas acho que cheguei a acertar 80% uma vez. O mero acompanhamento da evolução de uma determinada habilidade nossa é o suficiente para nos disciplinar na busca por melhorias.

Estatística x Fé

Lembro de jogar muitas partidas de tênis de mesa até os vinte anos de idade. Um amigo do colégio, que era ainda mais fissurado do que eu, costumava ir lá em casa para jogarmos. Às vezes chegávamos a jogar cerca de 50 partidas numa tarde. O mais interessante é que, no final das contas, o número de vitórias sempre tendia a 50% para cada lado, tamanho o equilíbrio.

Por falar em 50%, lembro que, ainda criança, resolvi testar se a estatística existia. Juntei 200 moedas em um saco plástico, e as despejei no chão. Depois me pus a contar a quantidade de caras e coroas. A contagem apontou algo como 102-98. Uma nova contagem e 102-98 de novo. Uma terceira contagem e 100-100. Fiquei impressionado. Afinal, havia uma ordem no mundo. Algo em que acreditar. O caos podia ser explicado. Isso, até eu me casar. Minha esposa não acredita em estatística, apesar de utilizá-la em seu trabalho. Pelo menos é o que ela diz, assim como tem gente que não acredita em aquecimento global. O pior é que, não sei se pelo fato de ela não acreditar, a estatística parece não surtir efeito sobre ela. Sempre que há alguma tarefa indesejável, ou uma mera questão de não querer levantar do sofá, apelamos para uma decisão divina baseada no par ou ímpar. Só que o esperado 50-50 não acontece. Ela ganha cerca de 80 a 90% das vezes. É meio surreal, mas com isso passei a acreditar mais em leitura de mentes, poderes psíquicos, essas coisas.

Correndo atrás dos dados

Sempre gostei de correr e, de 2009 para cá, venho tentando completar os 10km. Porém, quero chegar aos 10km sem precisar me matar para isso, como fiz uma vez nos idos de 2004.

Desde setembro de 2009, quando ganhei um frequencímetro, passei a anotar os dias em que corria, registrando o tempo, a distância e os batimentos cardíacos médio e máximo. De lá para cá eu corri em 21% dos dias disponíveis. A distância total foi de 525km, o que dá uma média de 4,7km por dia corrido. Desse total, 62% das corridas foram em ruas e no parque, e 38% em esteira. O batimento cardíaco médio durante a corrida ficou em média em 161 por minuto. Já o batimento cardíaco máximo atingido na corrida ficou em média em 174 por minuto. O ano de 2009 foi o mais regular. Em abril de 2010 tive uma parada por conta de uma viagem e acabei correndo apenas uma vez no mês inteiro. Em maio senti o joelho na tentativa frustrada de fazer os 10km. Os meses de junho a novembro de 2010 foram penosos, com corridas curtas e muita paciência para recuperar o joelho. No final do ano, em dezembro, de férias e animado pela leitura de “Nascido para correr”, corri 32,2km em 6 diferentes dias dentro de um período de 13 dias. Um pouco de regularidade, após meses de corridas esparsas.

Em 2011, a freqüência de corridas tem sido parecida com a de 2010 até agora. Portanto, longe do ideal. No entanto, tenho conseguido manter uma média de distância maior, de 5,9km por corrida. Vou continuar correndo atrás dos dados que, espero, um dia me levem aos 10km.

Apple e seus fantasmas

2011-02-18T10:33:00.001-02:00

Em um post de novembro do ano passado (http://faocubo.blogspot.com/2010/11/5-segundos-de-fama.html) eu mencionei os suicídios que vinham ocorrendo em uma empresa na China, chamada Foxconn, que produz iPhones para a Apple. Parece que nada mudou por lá, uma vez que a revista Wired, de notícias sobre tecnologia, vem com uma capa bombástica esse mês (http://www.cultofmac.com/check-out-the-cover-of-this-months-wired/82586/comment-page-1), com números atualizados:
"1 milhão de trabalhadores
90 milhões de iPhones
17 suicídios"
Nada bom para a imagem de uma das maiores empresas de hoje, símbolo de inovação e modernização.

O trem da vida

2011-02-14T16:42:00.003-02:00

Quantas pessoas não vivem engessadas em uma maneira de viver que não é exatamente a que elas queriam? Quando jovens construímos os trilhos sobre os quais deslizaremos inertes posteriormente na vida adulta. Decidimos nossa profissão, formamos nosso caráter, encontramos o amor. Depois resta apenas seguir sobre os trilhos, o mesmo caminho sempre, sem olhar para os lados? Para sentir-se vivo, vez por outra é preciso sair do caminho pré-determinado e mudar radicalmente. Apenas as mudanças devem ser uma constante na nossa vida. Assim, nunca ficaremos estagnados pensando no que poderia acontecer, caso não pensássemos tanto para agir, não ponderássemos tanto a ponto de as chances simplesmente nos ultrapassarem a uma velocidade que não nos permita mais alcançá-las. Pense nisso e tire um ano sabático, mude de emprego, faça bungee jumping ou mude-se para o Canadá.

Conduta de avião

2011-01-31T06:00:00.011-02:00

O bicho homem prepara-se para uma viagem. Em direção ao aeroporto bate uma preocupação. Ele pensa estar esquecendo algo e começa a repassar mentalmente os itens que vão à mochila: um livro, um mp3 player, um leitor de livros digital, uma máquina digital, o celular com acesso à internet, o laptop, um jornal do dia e cruzadinhas. Para ele não há nada mais terrível do que a perspectiva de ficar algumas horas a sós com seus pensamentos, o olhar fixo na poltrona da frente, a mente divagando em conversas de terceiros e na iminência do toque no braço do vizinho.

Ao entrar na aeronave, apenas um rápido cumprimento às aeromoças e o capricho no semblante decidido do viajante experiente, que parece entediado em ser uma vez mais alçado aos céus a 800 km/h. Ao identificar seu assento, ele coloca sua mochila no compartimento superior – aquele que pode ter bagunçado seus pertences durante o vôo –, não sem antes retirar dela alguns dos seus apetrechos de entretenimento e sentar-se para ver os demais passageiros passarem pelo estreito corredor e pelos atentos olhos alheios.

Ali, ele e seus colegas viajantes habituais sorriem ao ver o jovem casal em viagem de férias tirar fotos de dentro do avião e as crianças desfilarem sua inocência em busca dos assentos na janela. Elas ainda não conhecem (ou não precisam dele) o espaço extra que o corredor propicia para uma das pernas. Com a otimização dos espaços internos, todo espaço é valioso. Algo parecido com o metro quadrado dos apartamentos no Plano Piloto em Brasília.

Quando o motor é ligado, logo nota um homem sentado numa poltrona próxima que faz o sinal da cruz. Estamos num país religioso e é bonito ver alguém expressar a sua fé. No entanto, à medida que o avião ganha velocidade e seus membros metálicos passam a chacoalhar, o homem repete várias vezes e em velocidade crescente o gesto da cruz. Cessa apenas quando o avião se descola pesadamente do chão e estabiliza-se no ar após mais um estalo. O bicho homem de fé tecnológica sorri com o canto da boca. Algumas pessoas simplesmente desconhecem a conduta de avião, segundo a qual se deve permanecer sempre impassível, pois tudo está sob controle. Máscaras de gás podem estar balançando como corpos enforcados à sua frente e tudo dentro da cabine pode estar sendo chupado por meio de um orifício (sem maldade pessoal...) em direção ao ar rarefeito que circunda o avião, e mesmo assim não há motivos para pânico. Aqueles que viajam muito de avião sabem que está tudo bem. Não há o que temer.

Com fone de ouvidos a postos, finge-se não haver mais ninguém dentro da cabine. Ele sabe que há mais pessoas do que o normalmente socialmente aceitável para aquele espaço, ainda mais se tratando de estranhos. Mas para isso seguimos a regra de não conversar com ninguém e ignorarmos solenemente uns aos outros, tornando assim suportável aquela proximidade agressiva.

Dois momentos são cruciais para o bicho homem durante o vôo: assim que o aviso de que é possível utilizar aparelhos eletrônicos é dado, e o momento em que o avião toca o solo no pouso. No primeiro, ele salta instantaneamente em busca da mochila, e tira tudo que for eletrônico e que possa ser usado simultaneamente, a fim de aproveitar o término da restrição tecnológica. No segundo, ele salta novamente, e tira sua mochila para que, tão logo o sinal de cinto de segurança obrigatório se apague, ele possa lançar-se ao corredor e, assim, ganhar uma ou duas posições antes que a fila trave e comecem a ser contados os agonizantes 5 minutos para a abertura da porta dianteira.

Uma vez no aeroporto do destino, ele imediatamente liga o celular, contata pessoas mais próximas, acessa os e-mails e sites de notícias, e passa triunfante, em direção à saída, pelas pessoas que esperam suas malas na esteira rolante.

Ps.: Para mais cultura aeroportuária inútil, ler o ótimo "Uma semana no aeroporto", de Alain de Botton.

Ponte JK - Notícias tortas

2011-01-29T21:41:00.003-02:00

O papel da imprensa na sociedade não se discute, dada a importância de levar informação à população. No entanto, cada vez mais se vê a imprensa, formal ou informal, soltar inverdades, às vezes por mais pura pressa, e falta de interesse em verificar fontes antes de meter a boca no trombone. Parece que todos têm que ser o primeiro a dar a notícia, mesmo que isso signifique não apurar devidamente os fatos.

Recentemente houve um problema na ponte JK em Brasília. Um problema de desgaste dos aparelhos de apoio, ocasionado por falta de manutenção. Os aparelhos de apoio têm a importante função de transmitir as cargas do tabuleiro da ponte para os pilares ou elementos estruturais que estejam servindo de suporte. Além disso, permitem a movimentação do tabuleiro devida à dilatação natural dos materiais. Mas essa não é a questão. O que acontece é que antes de os peritos verificarem o que realmente estava acontecendo, sites pipocavam notícias tortas pela rede.

No site G1: “Segundo eles (técnicos da Secretaria de Obras do Distrito Federal), o problema estava em um dos pilares, que se desgastou com o tempo.”

Segundo a Folha.com: “De acordo com informações da Polícia Militar, há uma fissura em uma das junções da ponte...”

O mais bizarro, porém, ficou por conta do site jusbrasil.com.br, cuja especialidade é tudo menos engenharia: “Um caminhão capotou após passar pela ponte JK. O veículo ultrapassou o gramado e capotou do outro lado da pista. O motorista não se machucou. Segundo o Corpo de Bombeiros, a ponte está oscilando porque o caminhão bateu em um dos pilares.” Fico imaginando o caminhão saltando cinematograficamente sobre o lago, para tentar alcançar um dos pilares. Só com efeitos especiais Hollywoodianos ele conseguiria.

Até mesmo um especialista em fundações e recuperação de estruturas disse que havia duas possíveis causas para o problema. Uma delas seria nos cabos de sustentação (estais), que ligam o tabuleiro aos arcos, e a outra seria um problema no “apoio submerso na água”. Ambos os casos seriam bem mais graves, mas não ocorreram, criando um falso alarme.

Alguém pode alegar que todos os sites aqui comentados citam alguma autoridade como fonte da informação. Será que foi deturpação da informação, ou simples falta de senso das autoridades?

Fica a pulga atrás da orelha. Quando se trata de um assunto que não entendemos, no que podemos confiar? Fico imaginando as mentiras que tomo como verdade no campo da medicina, da ciência, do direito, dos esportes, etc...

Assista sua linguagem!

2011-01-09T00:10:00.013-02:00

Encontramo-nos atolados em informação, com conhecimento à disposição em excesso e vidas curtas demais para absorver tudo que há para sorver nesse mundo. Nesse cenário editam-se livros, mais do que se editava ontem, menos do que se editará amanhã. A sede do conhecimento precisa ser saciada e autores pululam nas esquinas, brotam nos cabos ópticos e enchem as prateleiras com todo tipo de livro. Por sua vez, os livros em língua estrangeira necessitam de tradução. Cada vez mais traduções apressadas tornam os livros em português mais difíceis de ler do que se permanecessem na língua original.

Estou lendo o livro “Blogging heroes”, da Digeratu Books, escrito por Michael A. Banks, que traz entrevistas com alguns blogueiros famosos. Muitas partes do livro tornam-se confusas, claramente por falta de uma tradução feita com calma, utilizando o tempo necessário. Algumas partes parecem traduzidas por um software. A seguir transcrevo uma pérola advinda da transmutação do inglês para nossa língua lusitana.

“Há um ponto no qual nós nos aproximamos de nossos competidores – os outros blogs gostam de Jalopnik, Winding Road e muito mais.”

I like, you like, he likes...just like that.

Chen Kuen Ming

2011-01-07T22:26:00.003-02:00

Desde que nos mudamos para o apartamento alugado em que moramos atualmente, um mistério ronda. Correspondência incessante para um tal Chen Kuen Ming aflora na nossa caixa de correio. Nada demais, a princípio. Antigo morador, esqueceu de mudar o endereço, etc e tal. Mas ao informarmos a imobiliária sobre as cartas, e após eles se informarem com a proprietária, nada de Chen Kuen. Ninguém o conhece. As cartas foram se acumulando e resolvemos simplesmente acondicioná-las mais ao fundo da nossa caixa de correio, dentro de um envelope pardo, como convém a cartas imaculadas de desconhecidos. Após muito tempo, já íntimos de Chen Kuen Ming, que pelo destinatário de uma das propagandas de políticos que chegam para nosso amigo sino-brasileiro, é engenheiro mecânico, uma carta do banco Itaú chega para Chen Kuen e também para Chen Hsu Shu Hui. Colocando “Chen Kuen Ming” no Google, temos como único resultado em português que ele é servidor de CREA do Pará. Já googlando Chen Hsu, sabe-se que o seu título eleitoral encontra-se disponível no consulado brasileiro nos EUA, em São Francisco.

Com o tempo chegaram mais cartas do além, para Andressa M Franco, Oscar Omar Guevara Herrera, entre outros. O que será que funcionava aqui antes? Um albergue? Um centro de recepção para imigrantes? Um antigo aparelho comunista? Uma célula terrorista? O mistério permanecerá no envelope até que um futuro morador não suporte a curiosidade e rompa os lacres.

Maracajaú

2010-12-09T15:14:00.010-02:00

Não sei dizer quando foi que aconteceu, mas eu e minha esposa nos tornamos bichos urbanos. De frente para uma praia semi-deserta e paradisíaca, em uma pousada discreta, de pouco movimento, nos preparávamos para acalentar o estômago com um belo jantar caseiro e eis que ela me diz:

- Olha meu bem, esse leite tem até nata!

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Após anos sem férias propriamente ditas, voltamos à Natal para 30 dias de nada fazer, uma arte mais complicada do que parece. Nos dois primeiros dias visitamos alguns parentes e fomos nos aclimatando com a cidade. Depois, nos vimos com todo o tempo do mundo pela frente. Pesquisamos por praias que nunca havíamos tido a oportunidade de conhecer, ou que há tempos não visitávamos no litoral potiguar e, meio que no impulso, rumamos para Maracajaú, a 54 km ao norte de Natal.

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02/12/2010

Instalamos-nos na Pousada Ponta dos Anéis, de clima agradável e ambiente aconchegante, dirigida por um simpático casal de natalenses bon-vivants. O dono da pousada logo fez amizade conosco, dado o interesse mútuo por viagens.

No primeiro dia fomos almoçar no Portal de Maracajaú, onde aproveitamos para marcar um passeio de barco para o dia seguinte, para os chamados parrachos. A tarde foi quase que inteiramente dedicada ao ócio e à leitura. “Minhas viagens com Heródoto”, de R. Kapuscinski, deu o tom da viagem. Apesar do título garboso, a leitura flui fácil e é bem interessante. No finalzinho da tarde resolvemos reagir e fomos atrás do ponto mais próximo da África no Brasil continental: o Cabo de São Roque.

Antes que algum paraibano atire a primeira pedra deixemos claro que o ponto mais a leste do Brasil continental é a Ponta do Seixas, em João Pessoa. Porém, devido ao recorte do continente africano, se um dia você decidir atravessar o atlântico a nado, até a mama África, parta do Cabo de São Roque. Suas chances aumentarão vertiginosamente.

Após perambularmos por estradas de areia duvidosas, encontramos a Árvore do Amor, cuja aparência exótica deve-se ao fato de duas árvores terem crescido entrelaçadas. Reza a lenda que o casal que se beija sob ela jamais se separará. Acontece que o clima não estava assim tão romântico. O lugar era completamente inóspito, e lembrava um filme de terror. Não havia uma alma viva no local. Resolvemos arriscar o casamento e apenas tiramos fotos à distância, antes de seguirmos em busca do Cabo de São Roque. No entanto, era necessário um carro off-road para chegar realmente até à beira do Brasil. Avistamos o farol do Cabo de São Roque e voltamos para a pousada.

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03/12/2010

O dia seguinte começou bem cedo já que o barco partia para os parrachos às sete da manhã. Parracho é como os pescadores chamam os recifes de corais que circundam a área de águas límpidas que íamos visitar. Tomamos o café da manhã no Portal de Maracajaú e recebemos os coletes e snorkels antes de subirmos no catamarã. Fomos avisados pela tripulação do barco que, devido aos fortes ventos da noite anterior e daquela manhã, o mar remexido não ofereceria uma boa visibilidade para mergulho nos parrachos. Teríamos apenas de 30 a 40% da visibilidade normal. Eles foram honestos com os turistas e deram a todos a oportunidade de desistir do passeio antes de embarcarmos. Ainda assim quase todos seguiram viagem. 30 minutos e 7 km mar adentro depois, chegamos aos parrachos. Caímos na água sob o céu azul e um sol escaldante e fomos alertados para não pisar no corais. Pensei tratar-se de um problema de segurança, como a possibilidade de cortar o pé, mas na verdade a preocupação era com os corais, que podem levar até 30 anos para se reconstituir. Conforme havia sido alertado pelos guias do passeio, não foi possível ver mais do que alguns peixes e corais mais próximos da superfície da água. Em maiores profundidades a areia suspensa não nos deixava ver nada. Existia também a opção de mergulhar com cilindro de oxigênio, mas nas circunstâncias vigentes não valia a pena. Apesar disso, o passeio foi ótimo, pois o lugar todo é muito bonito.

De volta à pousada almoçamos carne de sol com arroz de leite e feijão verde que, juntamente com o passeio e o sol forte da manhã, agiu tal qual um forte sonífero. Dormimos boa parte da tarde e antes do cair da noite descemos até a praia, totalmente deserta, para tirar algumas fotos. De frente para a pousada, como que flutuando sobre o mar, distante aproximadamente 2 km da costa, está o farol de Teresa Panci. Este farol, de listras pretas e brancas (vascaíno ou botafoguense, não deixa de ser um masoquista), foi construído no final da década de 30. Ele marca o local onde existia a chamada Pedra de Santa Cruz, onde naufragou o navio italiano que dá nome ao farol.

À noite jantamos um ótimo peixe frito (os donos da pousada são chefs de cozinha), lemos e escrevemos um pouco sobre a viagem, e enfrentamos a vida selvagem que insistia em entrar no nosso chalé. Ao todo, matei três aranhas e uma lacraia, e expulsei à vassouradas uma rã. Como bichos urbanos, vivendo empoleirados em apartamento, fazia tempo que não travávamos contato com nossos amiguinhos.

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04/12/2010

Para aproveitar nossa última manhã em Maracajaú resolvemos fazer uma caminhada mais longa pela praia, em direção ao sul. Passamos em frente ao Ma-Noa Park e chegamos até um bico de areia, a partir do qual podíamos ver, bem ao longe, o cabo de São Roque. Ali perto havia o trecho de mar mais calmo que encontramos, e tomamos banho numa piscina natural rasinha. De alma e corpos lavados retornamos ao hotel para arrumarmos nossas coisas e voltarmos para Natal, sabendo que, terminada esta viagem, inicia-se imediatamente a próxima, ainda que apenas em fase de planejamento.

Beyond the lighted stage

2010-11-29T10:07:00.003-02:00

Ontem à noite lutei contra o sono, esperando até onze e meia da noite pelo documentário "Beyond the lighted stage" do Rush (o sono logo foi embora), banda que admiro como poucas. Os caras são de outro mundo, isso não se discute, dado o número de músicas fantásticas que eles têm e a aparentemente infinita criatividade. Mas passei a gostar ainda mais da banda após assistir o documentário e poder conhecer os caras por trás daquela cortina coesa de baixo-bateria-guitarra. A chegada de Neil Peart na banda, como um esquisito, que lia demais, e que proporcionou letras intrincadas e cheias de significado. A relação especial de amizade desde a infância de Alex Lifeson e Geddy Lee é algo que explica bem aquele entrosamento sobrenatural. O valor que eles dão às suas famílias. Caras conscientes que não se deixaram iludir por uma vida glamourosa de rock and roll e drogas. O sucesso inicial graças à música "Working man" e sua transmissão nas rádios da cidade industrial de Cleveland. A dor e superação de Peart após a morte de sua filha e de sua esposa, e sua cura por meio de uma viagem quase sem fim de moto. Caras normais, como nós, mas com um dom incrível. Vale a pena assistir o documentário e se encantar ainda mais com o maior power trio da história do rock.

Libertação

2010-11-23T00:33:00.004-02:00

Um fio vermelho escuro estendia-se escada acima. O corrimão estava sujo, algo pegajoso como uma graxa, e cinzas esvoaçantes dançavam pelo ar. No primeiro patamar uma poça vermelha escorria preguiçosamente em direção aos degraus, onde cada pingo se esforçava para se desprender do restante do líquido. Dos andares acima fluía uma música sem cara, tão impessoal quanto se pode ser. Porém o volume estava absurdamente alto. A voz cansada parecia dizer: “don’t give up my dear, don’t make me do this...”. Quem quer que estivesse lá em cima devia estar bem mal. Talvez fosse melhor chamar uma ambulância, ou a polícia.

Mas subir parecia uma idéia mais atraente. No sentido mais visceral da palavra. Viver já não era preciso, se não fosse para viver no extremo, na beira do abismo, de frente para a natureza ensandecida que insistia em se fazer notar naquela cidade suja. Uma pessoa provavelmente sangrava em direção à sua conclusão, seu último suspiro, a poucos degraus de distância. Ao subir mais um lance de escada podia-se ver a fumaça negra saindo de dentro de um dos apartamentos do último andar, entrelaçada à música insone que se esgueirava pelas paredes, modorrenta e repugnante. Os olhos começavam a arder quando puderam identificar um vulto cambaleante segurando um objeto metálico. Seu rosto desfigurado transbordava pânico. Eu o matei! Eu o matei! Ele parecia gritar. Mas som algum saía daquele rasgo de dentes afiados. A faca que ele empunhava brilhava ameaçadoramente. Foi preciso dar um passo para trás para deixar passar a estranha figura, que seguiu seu caminho escada abaixo.

Dentro do apartamento as chamas consumiam alguns móveis e as cortinas. O vento frio que entrava pela janela aberta tratava de espalhar as labaredas e o ambiente se tornava cada vez mais quente, insuportável. Frio e calor se misturavam ambiguamente. A respiração avançava com dificuldade, sorvendo sofregamente o ar carbonizado. O medo que devia instaurar-se numa situação dessas foi conscientemente racionalizado, até que, inexplicavelmente, não passava de um conceito. Teoria em vez de prática.

Desafiando o perigo entrou em todos os cômodos, até achar o corpo que sabia que estava lá. Jogado no chão, inerte, exalando o cheiro forte de carne queimada. Com o pé, empurrou o corpo esfaqueado de modo a virá-lo. Qual não foi sua surpresa ao reconhecer o próprio rosto.

5 segundos de fama

2010-11-04T23:27:00.002-02:00

Um bioquímico deu valor às substâncias (sem levar em conta os órgãos) que formam o corpo humano de uma pessoa com 70kg e achou o valor de R$9.740.000,00, do qual 99,6% deve-se ao DNA. Desmanchar um carro e vender suas peças é mais rentável que vender o carro inteiro. O mesmo se dá com o corpo humano.

Se você aparecer por 5 segundos em um programa de televisão e não fizer nada esdrúxulo, como tirar a roupa, os telespectadores lhe esquecerão completamente, sendo incapazes de reconhecerem sua face, após meros outros 5 segundos.

Estima-se que já foram vendidos mais de 30 milhões de iPhones e iPods Touch. Nove funcionários da Foxconn (que fabrica componentes para esses produtos) já se suicidaram. Ou seja, a cada 3.333.333,33 unidades um funcionário morre. Como um aparelho desses custa em torno de R$1mil, para cada morte o faturamento é de mais de R$3bilhões, o que dava para comprar 333 corpos humanos, de acordo com o valor do primeiro parágrafo deste texto. Há folga.

O animal que vive mais tempo é a tartaruga gigante das ilhas Galápagos, capaz de ultrapassar os 150 anos de idade. Por muito tempo acreditou-se ser o papagaio, que viveria 500 anos. Obviamente era uma lenda, já imaginou o papagaio de Álvares Cabral ainda vivo?

Pesquisas apontam que é duas vezes mais fácil uma cobra fumar do que uma vaca tossir.

Ao calcular a altura de uma ponte se aceita o fato de que, em um período de 100 anos, ela possa ser alcançada uma vez pelo nível máximo de cheia do rio, o que pode provocar sua ruína. Assim, tome cuidado se você estiver passando por uma ponte com idade próxima ou maior que 100 anos.

Estudos tentam determinar a porcentagem de dados e informações falsas dentre aquelas que compõem um texto, na tentativa de torná-lo interessante. Sabe qual é? Não? Nem eu.

Jaguarão

2010-10-04T08:29:00.003-03:00

Rumo à Jaguarão, a planície se estende por quilômetros e quilômetros ao redor da BR-116, monótona e insistentemente molhada por uma fina chuva. A cidade fica quase no extremo sul do país, uma espécie de vice-Chuí. Lá há uma ponte, chamada de ponte internacional Barão de Mauá, que liga o Brasil ao Uruguai, sobre o rio também chamado Jaguarão. A ponte foi construída em 1930 e desde a década de 70 não sofre intervenções de restauração. Ela é o motivo de minha visita à tão peculiar cidade. Juntamente com outros técnicos do governo e com o projetista contratado percorremos a ponte e vimos cada detalhe seu.

De cara a cidade mostra-se acanhada, mas extremamente acolhedora. Uma movimentação mais intensa junto à ponte indica tratar-se de uma região de fronteira. Durante os dois dias que passei na cidade a chuva resistiu bravamente, ora mais forte, ora mais fraca. Não foi possível ver o sol nesse ínterim. Assim, minhas lembranças de Jaguarão são permeadas de cinza.

Além da ponte, que respira história, várias outras construções parecem querer nos contar algo. Reunimos-nos em um antigo prédio da fundação Carlos Barbosa, a fim de escapar da chuva. Rodeados de móveis anacrônicos, com água ainda escorrendo pelos rostos, discutimos o que fazer com aquela velha ponte que, apesar de octagenária, demonstrava força contra os maus tratos do tempo. A ponte molda toda uma relação entre dois povos, brasileiros e uruguaios. Tão geograficamente próximos e tão distantes culturalmente.

O clima de cidade pequena está em tudo, nos olhares das pessoas simples, no restaurante de atendimento informal, ótima comida e preço barato, no pescador que fica sem jeito de cobrar uma volta de barco sob a ponte. Do lado uruguaio parecemos transportados no tempo. Tudo é tão anos 70. Com exceção dos modernos free-shops apinhados de brasileiros, é claro. Um senhor de boina e bigode, em frente à aduana uruguaia, sob uma bandeira branca e azul celeste, permanecia de pé, disfarçando um leve sorriso, orgulhosamente uruguaio. Ele poderia estar lá exatamente do mesmo jeito, há 40 anos atrás, e não pareceria nem um pouco deslocado.

À noite fomos a um restaurante de “parrillada” uruguaia que, além da tradicional picanha, serve tripas, glândulas, rins, e toda sorte de surpresas da anatomia bovina. O vinho uruguaio era muito bom, mas um pouco forte, dada a leve dor de cabeça do outro dia. Talvez eu apenas não estivesse acostumado com ele. Para tirar a dúvida comprei duas garrafas no outro dia, para bebê-las em Brasília.

De carro deixamos a cidade de Jaguarão, entregue à chuva e aos caprichos do tempo, que passa igual em todo lugar, esteja você em uma metrópole, esteja você no fim do mundo.

Vivendo rápido demais

2010-09-28T13:34:00.004-03:00

A vida é feita de encruzilhadas. As bifurcações se multiplicam. A simples conta do número de opções lhe faz desistir de analisar o que vale a pena. O tempo é puro ar rarefeito. Há meses você não se sente inteiro. Há falhas em tudo o que você vê ou toca. Você tem picos de alta produtividade e parece que tudo será resolvido. Enquanto o mundo gira tudo torna a ficar bagunçado. Manter-se organizado por si só já é estafante, que dirá organizar o mundo. Em um momento você é um ser humano no topo da cadeia alimentar, o top de linha entre os demais seres vivos, o supra-sumo do planeta Terra. Deus te ama e Ele tem um plano especial para você. Você não é ninguém. Você é pura matéria flutuante, amorfa, sem sentido. Amanhã você estará morto e não restará qualquer vestígio em todo o universo de que você tenha alguma vez existido. Mas há a esperança, há o amor verdadeiro, há sentimento, há tanta coisa pelo que se viver. Apenas não costumamos mais prestar atenção nesses detalhes. Hoje há tanto com o que se entreter, quase não precisamos mais pensar. Filosofar, encher o pulmão de ar, sentir a brisa suave que vem do mar, só se for em uma aula paga, cronometrada e com alguém nos dizendo o que sentir. Ninguém pensa por si só, para isso existem os formadores de opinião. O mundo está todo padronizado, palletizado, pasteurizado, compartimentado, registrado, ou seja, desumanizado. Nós somos caos, mas caos não se organiza. Um gigantesco banco de dados mantém cada movimento seu sob controle, análise, estudos, que dirão que tipo de consumidor você é. Que tipo de propaganda melhor se aplica a você. Qual a sua renda familiar. Quais os seus bens. Com que você manteve conversas não descartáveis nos últimos meses? As conversas são simulacros do que realmente queria ser dito. Conversar abertamente é uma expressão que não existia, quando as pessoas conversavam sempre abertamente. A verdadeira mensagem está sempre nas entrelinhas.

O tempo passa, o tempo voa...

2010-05-18T13:36:00.004-03:00

Recentemente fui a Porto Velho, cidade em que nasci. Eu não voltava lá fazia 22 anos, mas isso é papo para outro post. Ao conversar com um primo meu, de 15 anos de idade, que eu não via há alguns anos, entabulei a seguinte conversa:

- Então você toca guitarra?

- É...

- Legal, eu toco também. Só ando meio enferrujado.

- Humrum....

- Que tipo de música você gosta de tocar?

- Rock clássico.

- Massa! Black Sabbath, Led Zeppelin, esse tipo de som?

- Não... Guns and Roses, Nirvana...

Realmente, tudo é relativo.

Utopia

2010-05-15T19:10:00.009-03:00

O problema da energia foi resolvido. Quando isso aconteceu, uns 70 anos atrás, muitos não acreditaram. Graças a um esforço conjunto, de cientistas de vários países, foi possível desenvolver um mecanismo eficiente e ecologicamente correto de geração de energia, de uma capacidade extraordinária, baseado em tão somente ar comprimido.

O mais importante para o sucesso desta empreitada foi a vinculação do projeto às questões sociais que abalavam o mundo naquela época. A premissa inicial, que condicionou a arrecadação de investimentos, era de que a tecnologia tinha que ser acessível para todos. Nenhum país seria deixado de fora. Por mais pobre que fosse, toda nação se regozijaria na onda de prosperidade emanada pelo projeto Energia & Paz. Como efeito colateral benigno da geração de energia barata, viria a paz.

No início muitos foram os percalços. Grandes petrolíferas - lobistas do ouro negro - tentaram minar o trabalho das equipes de pesquisa. A guerra de propaganda entre eles e os ativistas e líderes políticos engajados na causa energética durou anos. Somente após instalado em alguns países sabidamente liberais, pode-se comprovar as vantagens do sistema de ar comprimido. Energia limpa e ilimitada, que aplicada aos mais diversos campos, como na produção agrícola, trouxe riqueza e tornou realidade um sonho antigo do homem: a possibilidade do ócio sem culpa.

Logo outros países aderiram e uma reunião dos líderes de quase todas as partes do mundo, algo sem precedentes na história da humanidade, firmou o pacto pela utilização do mecanismo de ar comprimido nos quatro cantos do planeta. Povos castigados pela pobreza há séculos puderam gozar de mordomias nunca antes por eles provadas. Uma nova ordem mundial nascia, a educação florescia em lugares antes brutalizados pela guerra. Com isso, o crescimento populacional passou a crescer de forma desacelerada. As pessoas passaram a se dedicar a cuidar da saúde, do bem estar, as artes floresceram como há muito não se via.

Bem, pelo menos era assim que estava previsto para acontecer. Acontece que tão logo o homem passou a ter mais tempo livre, sua cabeça foi permeada por esoterismos, divindades, certezas absolutas. Criou-se um novo conceito: a religião. O conflito entre as diferentes mentes logo deu origem a uma guerra. A energia outrora do bem passou a ser usada para matar. O que aconteceu exatamente eu não sei. Mas vejo-me agora quase só, num mundo destruído. Todo o desenvolvimento gerado foi ceifado e voltamos à estaca zero. Não sei quanto tempo exatamente levará para nos reerguermos, mas a julgar pelos últimos acontecimentos, a escuridão demorará a se dissipar.

Um grupo de sobreviventes, que ocupam uma região desértica, destroçada pela guerra, tem demonstrado uma conduta de extremismo religioso preocupante. Um pai se dispôs a matar o próprio filho como forma de provar ao seu Deus que estava com ele. Outro grupo tem realizado cerimônias em que animais são sacrificados. Parece que alguns juram ver espíritos, enquanto outros acreditam que se matarem em prol de sua guerra religiosa terão direito a virgens e ao paraíso.

Só resta torcer para que essas coisas já não existam mais quando passarmos a habitar o terceiro planeta a partir do sol.

Obs.: a imagem acima foi retirada do site http://heasarc.gsfc.nasa.gov/Images/StarChild/solar_system_level1/mars.gif

The space between

2010-05-05T13:53:00.002-03:00

Há um espaço entre as pessoas. Às vezes é raiva, às vezes respeito, outras vezes é apenas silêncio mesmo. Quanto maior a cidade, apesar do ruído que permeia as ruas, maior o silêncio entre as pessoas.

Do alto de um alto edifício, vê-se a multidão caminhar pequenina. Tão individualmente importantes, tão insignificantes enquanto massa.

Em uma pequena cidade, perdida no tempo e espaço, daquelas que se sumissem, vítimas de uma bomba nuclear, demoraria dias para ser notada, todos são grandes. Cada alma tem seu papel na composição de uma sociedade limitada, intimista, única.

A que mundo você pertence?

1986

2010-03-02T16:45:00.003-03:00

Esse ano é ano de Copa do Mundo. Eu costumava demarcar as fases de minha vida por meio das copas. A Copa de 98 marcou o início da Universidade. A de 2002 o fim da Universidade. Lembro-me de ponderar: “Na copa de 2010 eu vou estar perto de completar 30 anos. O que será que estarei fazendo? Isso não chega nunca!” Mas eis que chegou. Até hoje as copas servem como referência para lembrar algum fato perdido no passado. “Quando foi mesmo que minha família mudou para a casa nova? Começo de 2003! Foi pouco depois da copa do Japão.”

Carregamos nossas lembranças numa sacola furada. No meu caso, a partir dos 5 anos de idade, o furo foi remendado. Desde então ainda perco algumas lembranças, mas diminuiu bastante a quantidade daquelas que ficam pelo caminho. Acho que minhas memórias mais antigas são do meu aniversário de 5 anos. Mas, dos anos seguintes em Porto Velho, onde morei até meus 7 anos e meio, recordo Elvis no toca-fitas do carro, eu me esborrachando na pista de bicicross em frente de casa, eu dando uma golada de pinga achando que era refrigerante, uma competição de natação, caminhadas no Parque Circuito (não podia parar de me mexer para não ser picado pelo mosquito da malária), onde meu pai se pendurava de cabeça para baixo nas barras, e a copa de 1986.

Meu irmão caçula ainda estava na barriga de minha mãe. Eu e minha irmã tomávamos banho e vestíamos nossos uniformes novos para ver os jogos. Antes de um dos jogos, nós dois brigamos por causa de uma abacatada. Ela desperdiçou um copo inteiro na minha cabeça e eu revidei. Tivemos que tomar outro banho. Não lembro bem dos jogos, dos lances, mas quando Careca ia para o ataque eu era levantado pelos braços gritando.

Após um dos jogos questionei a lógica do futebol. Por que os goleiros não deixavam a bola passar para ajudar o próprio time? Explicaram-me que na verdade eles defendiam os chutes do time adversário. “Ah, agora sim faz sentido.”

O aprendizado era contínuo. Até então eu imaginava que “Pênalti” era um grande jogador. Sempre que gritavam “Pênalti!”, era quase certeza que sairia um gol. O equívoco foi provocado por um jogo que assisti pouco antes da copa em que, ao ser marcado um pênalti, houve a substituição de um dos jogadores. Achei que o barbudo que tinha entrado era o tal Pênalti.

Por último veio a decepção da eliminação nos pênaltis (o barbudo nada fez para ajudar o Brasil) para a França. Zico, que depois ajudaria na minha formação flamenguista, me levou às lágrimas. Apesar da derrota, eu passei a chutar tudo que rolava na minha frente.

Que memórias levarei dessa copa agora?